放学铃响得晚，光像被迟来的风吹散在走廊的水泥裂缝上。苏瑶把书包放在长椅一端，手背磨着粗糙的木纹，指尖有旧墨渍。她等在那棵老榕树下，书页合上又翻开，像在确认同一句话是不是还在。背后有人影压低了声，树叶跟着叹了一声。她抬头，嘴里塞着一根折断的铅笔，像是要撑住什么。

简辰走过来，步子不急不慢，手插在口袋里，裤脚有一撮夕阳。声音低，像从楼梯上滚下的石子：“你又在这儿？”他看人的时候眼神不长，像是嫌光太刺眼。苏瑶直起身，指尖攥了攥铅笔：“你每次都这么问。”她的语速比平时快，像想把成分都吐出来——不留空隙。

他没有笑。嘴角一抽，像是记住了一个不该记的梦。周围是学生的笑闹和叮当locker的关门声，和他们之间挤出一条缝。简辰的声音又干又短：“三周了，够了吧。”苏瑶眨了一下眼，像被人扎了麻辣的味道，声音低却有刺：“够了？够了是谁的标准？”她的手指在包的拉链上摩擦，节奏急促。

有人从楼道冲下来，带起一阵粉笔灰。简辰从口袋里摸出一张纸，动作慢到像思考。苏瑶认出来了，那是她的数学本的一角，边角被折过，笔迹熟悉得像牙印。纸被撕成两半，剩下一半，白色的边缘细碎像树皮。他把那半张纸伸给她，纸上只有两个字，纸墨被揉得有点糊：“放学”。

她的胸口突然空了。记忆像一扇门被关上又刮了一下缝——那天她把整页写下“放学等我”，然后折进他的外套兜里，半是赌气半是笑。他为什么把它撕了？她的声音细成针：“你为什么要撕？”简辰看着纸，指甲把纸缘压出白印，回答像掷出去的石头：“你总是等。”

“我等你。”她说，声音不大，但在树影里被拉长。“我以为——”话断在喉咙里。简辰没有接。夕阳把他的脸镶上一圈暗金，口袋里传出手机震动的低频。他把手机掏出来，解锁画面是她在图书馆睡着的照片——不是整张，只是侧脸，睫毛压着书页，角被折过。

简辰把手机合上，动作冷。风把纸片的一角吹得颤抖起来，露出那一句不全本的“等我”。他把纸片又塞回口袋，像塞回一个承诺。他的声音变得更短：“你别等我。”这几个字像铁锥，钉进了她胸口最软的地方。苏瑶的手颤了，指节发白，像被体内的血液记住了疼。

她想追上他，想把那被撕掉的“等我”拽回来，想把他揪住问清楚为什么要写下再撕碎。但脚下有人影滑过，长椅的木头冷了。简辰已经转身，背影在光线里拉长，像一张被折叠过的地图。风把半张纸吹出，掉在她脚边，白得刺眼。上面，剩下的“放学”两个字稳稳站在那里，像最后的证据。苏瑶听见自己笑了，笑声里有生锈的味道。她弯腰捡起纸，手心沾到一撮湿润——不是雨，是他口袋里残留的烟草味。她饿了一下，像被指甲刮过。简辰的背影穿过操场门，门外有辆夜班的长途车发动，灯光像一只不肯闭眼的眼睛。

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