走进旧影厅时，门轴先发出一声轻响，像是在清嗓。光从舞台口的裂缝里漏进来，薄薄的一条，在尘埃里划出一条路。林月把外套钩在椅背，手指在袖口上来回摩挲，像是在找一种温度。她没有立刻摸灯，而是俯身看着那台老式放映机，指尖落在金属的边缘，感觉到一点点凉意传到骨头里。

门被从外面关上，脚步重了些。汉波站在门口，肩膀上的夹克还带着雨点，嘴里含着没嚼完的烟屁股。他的声音像砍下来的柴，一刀两断：“你又来了。今晚打算把它弄完？”

林月抬眼，眼神里有预设的距离。她把胶片盒放到桌上，手有点颤抖，动作却足够稳：“我今晚必须看一遍。若是真相还在，就该在光里。”她说话慢，像在按着音符出声，句尾总是留一点余地。

汉波一步跨进来，鞋底拖出一圈水。短促的笑没有笑眼：“别拐弯了，你就别装什么诗人。要真想知道，问你妈不行吗？或者去老街问那个卖胶片的老人家。”他用手背擦了擦手，灰尘在指纹里醒着。

门外的走廊有个老档案员赵叔，他把灯泡调到最暗，声音却比楼板的吱嘎还慢：“那些东西不是摆设，人心里埋下的东西，也会被银幕放大。看之前——想好了。”他说话像翻书，字句有重量。

放映开始。胶片的齿轮咬合，机器发出单调的呼吸声。影像跳了两跳，儿童的笑声从扬声器里碎开，像玻璃被轻敲。画面里是一条熟悉的巷，母亲的围裙角沾着泥，阳光在那里毫不客气。林月的手攥紧了，指甲把掌心划出一道红细线。

画面转到一张桌子，一个男人的手伸进画面，递过一个小木盒。镜头没有拉远，那只手的指节上有一道旧疤，动着像在等待许可。接着，镜头对焦到了盒盖上刻的一行字，光在那一刻像被放大了：阿月。林月的胸口像被人用手指狠狠按住，呼吸被挤成两三声短促的气。

扬声器里传出嘶哑的声音，声音不连贯，像旧录音带在咳嗽。那句话分成了两半，第一半是一个笑，第二半是低到将人压扁的提示：“如果你看见了，别走。别告诉她。”声音在黄光里收缩，像在关门。汉波的目光里有东西瓦解，他低声道：“这——这不是开玩笑。”

林月伸手去把那木盒从胶片里拿到现在的桌上。她的手指碰到空的盒盖，指尖上粘着一粒干涸的土。她忽然笑了，笑里没有快乐，有一种被发现的疲惫。“妈从没叫过我阿月。”她说得很清楚，每个字都像刮在旧木板上。声音落下，影厅里只剩机器循环的滴答。

铃声像一根细针，突然从外面刺进来——不是电话，而是门外的敲击，三下，有节奏。汉波把手放在门把上，指节发白，他没有说话，只叫了一句短促的：“别开。”门外的敲击停了，像被人按住。然后，又敲，声音里有指甲和夜色。林月站起，灯光把她的影子拉长成一条裂缝，她把目光收回到台上的那一格画面，盒盖边缘的刻字在光里微微闪着；她没有看门，只轻声说了一句，像是在对胶片，也像是在对自己：“那个人，是否已经离开太久，连声音都被灰尘吃掉了？”

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