雨像一把细小的刀，悄无声息地划过老宅的瓦檐，打在青石板上发出断断续续的回声。门扇半掩着，铜环上挂着黑色的霉丝，随风轻摆，发出金属的低吱。邪君站在门外，手背压在门框的冰凉处，指节白得像未曾见过血的布。

门内的光暗里，一个老仆人蜷着背，把破布裹成拳，声音像被磨薄了的铁锭：“回来了就好，少爷。天地这阵子不太平，外头风多。”他说话带着南方的拖音，简单词句却能把屋内的旧气味都叠合在一起。

邪君没有进屋，脚步在门槛上停了一会儿，像是在数那些曾经的日子。嘴角动了动，像要吐出一句玩笑，但又吞回去。他平静得像积雨前的天空，用最少的词汇回答：“留灯。”

老仆人咳出一口潮气，拖着步子去了。走廊里，蜡烛只剩下半截，光影被雨扰成斑驳。邪君伸手，拂去桌面上一层薄灰，指尖触到一个小物件——一枚被咬得半圆的铜钱，边缘凹陷，像是曾经被指甲磨过。

他把铜钱翻来覆去看了两秒，指尖微微颤了一下。那颤抖比任何宣誓都要真实。屋子更深处传来婴儿哭声的残响，像是旧日录音带被卡住重复。邪君闭上眼，像要赶走声音，也像在听它。

“那是风儿的。”一个女子的声音从楼上传来，干净而冰冷。她步子小，台阶声却分明。说话的节奏像读书人，整句里没有噪音，只有刀锋。邪君抬头，眼里有光，却不放大。

她站到门边，衣襟被雨打湿了一角，发梢沾着水珠。她看他的眼神像测量一把刀的锋利，字字算账：“你回来，是想重算债，还是来取那回忆？”

邪君笑了，笑里没温度。他把铜钱放在掌心，摩挲了下：“都是债。只是账本不同。你要的是名，我要的，是可能性。”他把铜钱轻轻弹到桌上，声音清脆，在寂静里像一颗石子投进深井。

她的嘴角抽动，像想说出某个结论又被抑住。屋外雷声挪近，像有人在门外划了新一刀。老仆人回来了，手里提着一个木盒，盒盖边缘有焦痕，像是被火吻过。

他把盒子递上来，动作迟疑。邪君伸手，指尖触到木头的一瞬，像触到一个脉搏。打开盒子，里面并不华美：一只小小的布鞋，鞋底缝线处有干裂的血痕；旁边是一枚被折断的发簪，簪身上还有残存的棕红。

空气在那一刻凝住。雨声停了一节，仿佛世界瓦解出一处缝隙，让旁人的呼吸听得见。邪君把布鞋捧在掌心，指甲不经意地划过血痕，痛苦像黑色的潮水冲上来，但他没有出声。他的手在颤，掌心的温度一点一滴地被浸出。

女子退了一步，声音换成更低、带刺的音色：“你说过，不会再带她回这屋里。”每个字都像钉子，敲在木墙上，回响后又像锈迹。

邪君把布鞋放回盒里，轻轻合上盖子。动作很慢，像是在给一件死物送葬。他站起身，雨已经停，地面上留下条条亮漆般的痕迹。他把手掌贴在胸口，闭着眼，像是在和谁做最后的交易。

他睁开眼，目光变得冷得能切割。声音低沉且干净：“那我便把这世界拆了，重新粘好。若那里能留住她，我宁可把自己拆成碎片赎都行。”他说完，唇边的笑被雨后的冷风吹平，像刀口切过。

楼下的灯光晃了一下，然后彻底熄灭。屋里的黑又重新成了整片。邪君站在门口，背影逐渐融入夜色，只剩下门框上的霉丝在风里轻轻摇摆，像在记数：一，二，三。

更多有关异界之风流邪君请从目录分章节阅读