灯带在天花板上拖出冷白的线。室内只有机器的低频嗡鸣，像一只不肯安睡的巨兽。地面的水渍反光，在脚下颤了两下又沉下去。

叶秋把手里的平板放在钢桌上，指尖沿着数据滑过，声音很轻。没有多余的动作。他的眼睛在光里收着东西，像在算账。

“三一七号，五分钟后唤醒。”汉主任的声线平静，条理分明，像一份合同。这是他的口气：条款、预测、容错率。每个词都带着说明书的硬度。

大壮蹲在门边，烟气还没散尽，嘴里碎碎地念着，“唤醒就唤醒，别又出幺蛾子。记得上回那家伙，半夜想跳窗。”短句，带着尘土味，像在生火。

三一七的箱门缓慢打开。白布褶皱着，像一张未曾承诺的脸。灯光从缝里挤进去，照出指甲下的黑斑和胸口夹着的一小片布。

他睁眼的时候，没有惊讶。瞳仁像两枚湿润的铜镜，先是观察天花板上那盏灯，再是扫过每个人的脸，最后停在叶秋那里。停着很久。

“叫什么名字？”汉主任问。话语平静，像记下一个变量。

三一七的嘴微动。他的声音干、砂砾似的，一字一字敲在空气上：“阿花。”

叶秋的手没有颤。大壮的眉头一抽，嘴里像吞了个硬核。汉主任却微微皱眉，像在账本里发现了多出的一笔。

阿花，是孩子的名字。不是他的名字。

三一七伸手，从胸前的布角抽出一片发黄的纸。纸上有几笔歪歪扭扭的字，像被雨打过。叶秋凑近，纸的边角还有泥。

“给爸爸。”字迹小而急。纸上还有一处被人按压过的掌印，像是想把什么押在纸里，永不消散。

空气变厚。机器的嗡鸣像被按了个暂停键，留下胃里突兀的回声。汉主任的声音变了，仍旧是控制但软了边：“重复流程，清除记忆——”

三一七抬头。他把纸折成了一个很简单的飞机。手指的动作慢，像卷曲的老树皮。他把飞机投向空中，几乎无力。

飞机在灯光下旋转，像一只掉队的小鸟。它没有落下，停在叶秋的眼前，两只手指的影子同时穿过纸。

“你们都说我该忘。”三一七说，声音里有簌簌的雨点。眼角挤出一条清泪，像误闯在设备里的水流。“但阿花知道井的声音。她会叫我回去。”

叶秋的手指碰到那纸飞机，纸边锋利，割出一道细痕。他没有抽回手，手背上立刻渗出一行血，热的，真切。

汉主任的脸色沉了。他不是因为血，而是因为那句话的重量：有些东西，程序写不掉。大壮嘶声笑了，笑里有点慌。

三一七把头靠回舱壁，闭上眼。嘴角一动，像在记住一首歌。灯光在他脸上拉出一道长影。那影子里，竟然有童年的轮廓。

叶秋把纸飞机放进口袋。纸上沾着他的血，也许会留下指纹，也许不会。但他知道，那个小折痕会是证据，像一道不肯愈合的线。

门外的风扇加速，音色变急。房间像被一把看不见的手推了一下，所有人的呼吸都被挤在胸口。

三一七突然又睁开眼，声音低到只有叶秋能听见：“你们可以抹掉我的梦。可我把名字缝在皮下了。要撕，得用力。”

叶秋的手在口袋里抠住纸飞机的尖角，指尖的疼痛成了答案。他不知道要不要信，但他知道接下来要做的事，不能像往常那样平静。

最后一盏灯闪了一下，像有人按下了暂停。房间里剩下的，只是三一七慢慢重复着一个孩子的旋律，声音里有泥土、有水、也有回不去的门。

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