屋子热得像被时间蒸干了。窗棂的油漆龟裂成细小的河流，阳光从破了好几块的窗纱里斜地洒进来，灰尘在光束里缓慢翻转。门口的招贴纸半卷着，边缘贴着灰。屋里没有钟表的声音，只有布面沙发上那条黄掉的围巾偶尔轻轻颤动，像有人在房子里咳了一声。

我站在客厅中央，把手放在母亲常坐的椅背上，指节贴着熟悉的凹印。椅子有种温度记忆，像被熨平了的衬衣，压了又腾起。门外有人脚步声，拖着拖鞋的声音。阿王一边进门一边喘着气，口音像旧小说里的广告，总要把每个字拉长。

"别着急，小李，这屋里——"她用手背擦了擦鼻梁上的热汗，目光绕着每一件旧物转。话里有一种实物的关切，像翻晒被子的手势。她不正眼看我，只看着沙发边那张小桌子，上面放着一个旧锡盒。

小军比我先动。他的脚步短促，像剃掉声音的刀。"先别动那些，妈生前最不愿人动的。"他把手搭在盒子上，声音平静却有裂痕，像是玻璃里放了针。小军说话总是直接，字少得像刀子。

我没说话。手指在盒盖上绕了一圈，听见下面旧纸张的轻响。打开的时候，锡盒发出一种金属的老声，像旧人叹气。盖子下头是一层旧报纸，纸墨的气味像陈年药膏。小军退了半步，呼吸短了。

里头是一个鞋盒，边缘用透明胶粘着。鞋盒里一排排小小的白东西，整齐得像排班表。那是一排儿童的乳牙，每一颗都被用细小的纸片绑着，纸片上写着名字和日期。字迹都是同一只笔，轮廓带着熟悉的斜度——母亲的字。

我抽出一颗，上面写着"梁浩1999/6/12"。牙的表面有细密的裂痕，像被咬过的宿命。拇指和食指捏着它，微微凉。纸片里还有一句话，短到像伤口："留着，等你回来。"我读出声，声音在空屋里跌了两次。

翻到中间，有一颗跟别的不同，纸片上写的是"小雯2003/9/3"。我愣住，名字像被按住的心跳。小雯是我记忆里消失的妹妹，那年她八岁，河边玩水，说是跑回家吃饭就没回来，邻里后来都说是走失了。纸片的日期是她消失的那天。纸片背后，被折成很小的纸条，字里只有两个字："河里。"

阿王捂住了嘴，手指的关节发白。"我早就——"她咳一声，话没说完。小军的肩膀猛地垮下，声音像从井里被拖出来："妈……"他只剩一个字，像扔出的钝器。空气里忽然满是蚊子的嗡，窗外的梧桐叶子翻过来又去，好像某处有人在翻页。

我把那颗写着小雯名字的牙齿贴在唇边，感觉到纸片的毛糙。记忆像被甩出的旧布，在屋里拍打。母亲的抽屉里还有一叠照片，最后一张被剪掉了一个脸的圆洞，纸背上只有一句字："她不走。"我的手在颤，手指的颤抖不属于悲伤，像饿了很久的机器。

门外，干河的声音来了。不是水声。是风在河床上翻动泥巴时发出的脆响，像有人在把过去撕碎，边缘一片片掉落。小军站起，鞋子在地板上划过一条薄薄的线，他没有回头。阿王在门槛上抬头，眼眶泛着红。"别进去，别去找那河床，"她的声音忽然小了，像躲在被子里的孩子。

我把牙齿捏碎了，碎片在掌心里咯噔作响，像是什么终于断了应有的节奏。碎屑掉在木地板上，发出清脆的声响，像是锁被打开。窗外的阳光把碎屑的影子拉长，变成像裂开的河床。我没有说话，只是把手伸向门把，听见身后母亲的衣柜里，某个抽屉轻轻合上了。门被风推开，干裂的泥地在门缝里露出一张面孔，静得像等着答案。

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