屋顶的水泥还留着中午未干的热气，晚风从狭缝里拧进来，带着城市里煤气和油烟的混合味道。林桦躺着，胳膊像支桩一样固定着枪托，右眼靠在镜片上，左手无声地搓着一根老茧。他的呼吸有节拍：二下、二下，像换班时走的楼梯，踏着从容不露声色。

镜筒里世界是狭长的。街对面那条天桥上，行人像被减速的视频，灯箱晕着黄色。许蝶坐在角落的台阶上，背对着夕阳，围巾摊成一朵深红。她的动作慢，像习惯了被看却不被见——把香烟从包里掏出来，抠牙签一样揉搓着，点火，烟圈上升又被一阵车流吹散。

耳边是老赵的声音，从无线电里挤出来，粗糙带齿。"三点风，站稳。目标在两个十字路口中线偏右，红围巾，低头。别给我瞎试。懂吗？"他的话像钉子，短促，不给余地。林桦的回答只是个低电压的确认：收。

在镜中，她没有像情报照片那样刻意完美。手背有一道老旧的线状疤痕，像被针划过的痕迹，靠近手腕处，还有一个小小的黑点——纹身的残影，像被雨水洗掉一半的印记。林桦的食指在扳机上微微颤了下，他下意识地把另一只手伸进口袋，指尖碰到一张小小的照片，边角卷曲。

风又换了个方向，带来一个儿童的笑声，从巷口传来，很近。许蝶的肩膀抽动了一下，像被抓到的鱼，她抬头，嘴唇动了动，却没有出声。那一刻，光穿过她的发丝，镶在耳后，有点温度。林桦看见她的手腕一翻，衣袖向上滑，露出纹身下一条更浅的白线——像刚结痂的伤。

老赵的声音变得更短，像人往墙上贴条子。"三、二……"他停住了。林桦的时间变慢，像洗照片时放在水里的胶片。他没有想到自己会被一条瘢痕钩住记忆：一条同样的白线，像冬天里缝了补丁的毛衣边，出现在他女儿旧照片的手腕上。指尖触到照片时，纸里有一股洗衣皂的味道，熟悉得刺疼。

一只浅褐色的蝴蝶，几乎透明，绕过光线，从街灯那一侧飞来，停在了枪筒的边缘。它的翅膀抖了两下，像在衡量风向。林桦的瞳孔收缩得几乎无可觉察。他看到蝴蝶在镜里和目标的轮廓重叠成一幅图——一个小小的生物坐在死亡的边缘，像个不合时宜的宾客。

他的肩膀僵了。老赵的声音里有条裂缝，第一次出现的是恼怒，后面是警告："林桦，射！"两字像刀刃落下。林桦的手指滑了一点点，扳机弹簧发出一个极短的声音——不是枪声，是空仓的回声。他看见了弹匣里的空隙，像被掏空的盒子。

那一秒，城市的所有噪声像被抽走。许蝶抬头，眼睛里有点光，她笑了一下，笑得像在答别人的某个笑话，没有怨没有请求。蝴蝶从枪筒上飞开，落在她的围巾上，翅膀又抖了两下。林桦把照片从口袋里抽出来，风把它翻开，照片上小女孩伸手想要捉一只纸蝴蝶，纸蝴蝶已被手指捻得皱成了褶子。

老赵骂了一句，但没有再说话。林桦把照片叠好，像合拢一把刀的刃口，手心里能感觉到它的温度。他抬头，城市的黄昏在屋顶边缘剖成两半：光亮那一侧是任务，暗处是他扣着的记忆。他没有回答无线电，他把目光放回许蝶，像把一枚欠条放回抽屉，轻轻盖上。她站起来，围巾被风扬起，像一只逃开的红蝴蝶。

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