雨像被人按住节拍，连在玻璃上，发出细碎的声响。办公室里只有台灯一盏，光线斜斜地划过桌面，照出一摞文件的影子，和一张半张着的照片。林漪站在门口，外套还湿着，肩膀的水珠在圆桌上落成小圈。她伸手想把门关上，又放下了。门缝里漏进冷空气，像一只手，伸到她胸口。

苏景坐在办公椅里，背影像被打磨过的黑檀。手指敲着桌边，节奏干净、无多余音符。他抬眼，目光落到林漪身上，平静得像天平。声音低，发音稳，带着经过训练的礼貌：“回来了吗。”

林漪把伞靠在墙边，伞骨在滴水，滴答声像心跳的重锤。她的笑没有笑眼，只有嘴角的纹路被拉开了一下：“下雨就想起你这座玻璃屋。”话里没愤怒，也没有怀念，只有一层薄薄的自嘲。语速快了几分，像是赶过那份尴尬。

他没笑。手把照片翻过来，照片的背面有字——字迹工整。苏景的指尖按住纸，白色皱纹被描亮。房间外，雨声没有停。

林漪走到桌前，不自觉地靠近。台灯把她的影子拉长，几乎碰到他的椅背。她注意到桌上有一块布娃娃的碎线头，像被无心拆开的记号。那一瞬，胸里有个东西——被谁轻轻揪了一下。

“这是。”她的声音放低，像试探。她伸手要去拿照片，指尖却收回了两次，像遇到烫。苏景闭了闭眼，睫毛投在脸上，声线再稳也带了裂缝：“别急。”

外面的雨更密了。灯光在玻璃上拉出一道湿漉的光带，像刀痕。林漪忽然记起去年深秋的一个夜晚，她抱着一包未拆开的奶粉，站在超市门口，觉得世界像被风抽走了气。那是她一个人承担的事情，那天在她肚子里有一个空位，她以为那空位只有她知道。

苏景放下照片，斯文地把它推向她。照片上是一个小女孩，五六岁的模样，头发被风吹散，眼睛笑得弯弯的。她抱着一个旧布熊，牙齿里还有未落的奶渍。小女孩笑得很自在，像从未学过隐忍。

林漪的手终于触到纸边。纸的温度是室温，但她感觉像冰，像冬天的窗。她翻开照片的背面，字迹熟悉却又陌生——是苏景的笔迹。那行小字里写着一个名字：“若若。”

她的胸口猛地一紧，呼吸被一只看不见的手攥住。记忆像被投影，刺进眼里：她曾在深夜做决定，手抖得几乎拿不稳那台机器，她以为这是她一个人的决定。她以为这个世界不会有人知道。她以为苏景不会在意。

苏景的声音从椅子里传来，稳得像判词：“她是我女儿。”

那一句话像冰锥，直接扎进她试图用理智垒起的墙。林漪笑出声，笑声里带着干裂：“你…你从来没跟我说过她。”字句割裂。她把照片又推回去，碰到角落时，照片的纸质沿着她指甲碎成细屑。

“你没有问。”苏景说得不急不躁，像在念一条事实，“你也没有说。”他的眼神移动，落到窗外雨点的方向，不再看她。声音里有条线松了，听得出疲倦：“有些事，我以为合上就是合上。”

林漪忽然觉得燥热，像是被大量热水冲过。手背的指节发白，她咬住下唇，血腥的味道浅浅升起。她的声音变了，节奏被打碎：“你以为合上……就能代替一句话吗？‘你有没有怀过我的孩子’——这么简单的一句，你都没有。”

苏景眯了眯眼，像在衡量词的重量。他伸手把照片抽回，动作快得不像他：“她不是你，林漪。”声音裁剪得很干净，“她是陈婉的女儿。我帮了她。你走后我也…没有想要隐瞒。但我也有我必须守住的事。”

“陈婉。”林漪的嘴角抽颤，像被人扯了一下旧伤。这个名字像一把早被磨利的刀，刺进她的记忆里——陈婉曾在他们婚姻的边缘，曾带着笑在聚会里出现。她像个光，能吸走光芒。

林漪笑了，笑得比刚才更干净，“你帮她？那意味着你心里有空位。你有能力腾出位置给别人，却不给曾经的我一个答案。”她的话开始快，像要把所有的累积都一股脑儿吐出来。

苏景站了。站起来的那一刻，他的身高把灯影拉得短促。雨声像是一张网，罩在房子上，隔着玻璃，分了两个人。“我不是没有答案。”他把椅子推回去的声音填满了房间，“只是答案太重，我怕你承受不了。”

林漪的手指颤抖着把照片折成两半。纸的边缘没有干净，折缝像是两个人之间迟来的裂。她把碎片丢在桌上，眼里有光，但那光里没有温度：“你怕我承受不了？那你从没真正想过，别人也会有承受的权利。”

苏景没有靠近。他的肩膀一动一静，像心跳被控制了频率。他的下颌微微绷紧，终于露出一丝破绽——声音里夹带着他很少给人的倦意：“对不起。”两个字短得像切过的面包。

林漪把外套摔在椅背上，湿水沿着布料往下流，落在地毯上打出一圈深深的印记。她蹲下，用指尖蘸了蘸那圈水，然后把指头伸到嘴里。盐味是真实的，像从伤口里爬出的声音。她站起，留下一条脚印，像是把自己从这个房间里拖出来。

门刚关，她回头看了一眼。苏景的影子仍贴在灯光下，稳得像一枚压着时间的石头。她没有说再见。空气里湿漉漉的，像没来得及散的告别。

门砰地一声合上，声音短促。桌上的照片碎片在灯光下静静散开，像是撒在纸上的冬雪。若若的笑定格在一角，眼睛里还有光。

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