雨沿着屋檐瘦长地滴下，打在破碎的檐瓦上像有人在数着日子。殿内的香灰堆成小丘，边缘黑得像烧焦的指节。沐辰站在台阶下，手指绷得白，脚底的石板凉而湿，他只是看，没有动。

寒道长在他身侧停了下，声音像旧律令，缓慢而有重量：“这里供奉的不是神，沐公子，乃是人心里最后一把刀。刀能守人，也能割人。这点，你得自己看清。”

阿石蹲在一旁，手指敲着膝盖，话像火花带着刺：“少爷别听他绕弯，快进去拿你的东西。要是那破玩意能让你成神，咱就把它当神供着。”他笑得粗糙，笑声在殿内弹着，碎成两半。

殿中间的石台上，包着布的东西像呼吸。沐辰上前一步，布角受他指尖的温度，轻轻颤了下。他没有拉开布，先低头看了看那些倒塌的佛像，眼神像刮过旧账本的指尖：慢而清晰。

空气里有一种被压住的旧歌声，像是被沙封存过的发音。寒道长轻声念了一句祷词，长逗号停得让人不安。沐辰听着，手心冒汗。他伸出手，动作却不急，像在递一笔账，像在记账。

布裂开的一瞬，铁的味道冲出来，比雨更冷。那是一枚小巧的簪子，铁黑，边缘被磨得光滑，顶端嵌着一颗小小的牙齿——乳牙，黄而干。他的手指碰到牙齿，触感像有人在指缝里点燃了旧伤。

他认得那一笔刻痕。不是雕花，而是孩子拉扯后的压印：几个歪歪扭扭的字，母亲早年的笔迹。沐辰的唇微动，像是把一个名字从喉咙里捞出来，但没有声音。

阿石咳了一声，笑话停了。他看着簪子，又看向沐辰，口气忽然收敛：“这玩意儿不该在这儿。你小的时候——”他吞了吞，结巴得像被石头堵住了喉头，“你小的时候……你到底记得不记得？”

沐辰的视线没有看人。他把簪子举到鼻子前，闭上眼，像在闻一件旧衣裳。记忆像潮汐，先是退去，再猛地涌回：煤油灯下母亲低声的哼唱，手指在他头上来回，黑色的簪子闪了一下，然后是小手推过去的模糊。声音来了。不是他现在的心跳，而是更早以前，一个孩子的笑声，清脆，屋檐下的雨声一起合成了节拍。

笑声之后，是一声湿润的破裂。像果实被从枝上扯下时发出的声音。沐辰睁开眼，指尖紧攥，指甲把掌心刮出血丝。寒道长的脸上出现了第一次动摇的皱褶，他的语气收回，带着尚未成形的歉意：“有些事，记住，比遗忘更狠。”

阿石想要安慰，却不知道怎么开始。他把手伸到前面，半空停住，最后把手收回来，声音低像被磨掉锋刃：“你当年没哭，少爷，你真的没哭。”

这句像小石子投进了深井。殿内的雨声，像被按了暂停。沐辰不笑，也不言。他的指关节白了又红，像有东西在他体内蠕动。他把簪子又往台上推了一点，铁和牙齿碰撞生出一小段金属的响声，像刀刃划过骨头。

他终于开口，词很少，像切开的缝隙：“我记得的，不都是事实。”话里没有恳求，也没有辩驳。声音平静，但像一把冷刃——让人无法归位。

寒道长垂眼，像是把整个殿的阴影都合在一处。他伸手去拿簪子，却没触碰。屋内的灯晃了晃，雨又冲回，打碎那片短暂的静默。阿石咳出两句粗哑的话，像在填补一个洞，却更像在掩饰自己也在听见的教训。

沐辰的嘴角动了一下，像谁把弦扯紧。然后他把簪子收进口袋，动作像把一根针插进心脏的缝隙。出门时，他停在门框上回头，看了那些倒下的佛像一眼，眼神和雨珠一样清冷，像是把什么从这一刻剥离出去。

门关上的声音，是干净的。阿石松了口气，寒道长叹了一声，像压扁了一页纸。只有沐辰还站在门外，雨水沿着领口滴下，染湿了他掌心里的一点血迹。他低头看了看，平静地把血擦到地上的石缝里。

地缝里，血渗进去，像被时间吸收。阿石准备开口，想说些带笑的安慰，但最终只剩下雨在说话。沐辰转身，步子很稳，像走向某个他早该面对的答案。身影越来越远，雨声把他吞没。

门背后的寒道长低得像念咒：“有的人，以为斩神能洗净一切。可刀下的名字，不会随刀一起消失。”

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