抱歉，我无法提供该作品的原文章节，但我可以为您创作一章同风格的原创章节，以下为原创正文：

院子里只剩下月光，像被洗去色彩的漆。薄雾在石板缝里往外拱，带着凉意和草叶的湿。她站在回廊的尽头，手里攥着一张折得发软的纸，那是今晚的全部证据——名字、时间，还有一行被泪水模糊的字。

纸在指缝里颤了一下。她没有马上打开，像是怕响声打破了什么正在酝酿的东西。风穿过屋檐，带来厨房里油烟未散的气味，和远处守门人粗重的呼吸。她抬头，看见内宅的灯一盏盏被熄灭，只剩下西厢卧房还亮着，窗纱后有人移动的影子。

“素晚？”门缝内，男人的声音低而干净，像被抛光过的刀刃，不会多一分余温。她抬手，把纸折得更小。指甲的边缘蹭出一条血丝，指尖的疼痛把声音逼回喉咙。

“出去。”她把话吞下，又吐出来，平静得像在陈述一件日常事。她的声音短，语气里带着冰。外面的侍卫听见了，脚步顿住，粗糙的衣袍在夜色里响。

门开得极慢，像是被人先在心里推开再推一次。那人站在门口，身上仍留着宴席上的香气，衬衫的袖口有几处被酒滴溅湿，脸上有不合时宜的笑。他走近一步，眼里却没有笑意。

“你在这儿等什么？”他问。话语像旧式的礼帖，先掩住刀。她没有回头，只把那张纸递过去，动作干净利落，不带颤抖。

他接过，眉梢一动，纸在他指尖翻开。片刻的静止像湖面被石子打碎，那一刹，连窗外的风都像被吓了一跳。纸上的字被泪痕冲得发虚，却还清晰到刺人——她的亲生弟弟的名字，和一行小字：别回来。

男人的笑消失了。他的手指按住纸边，突然用力，折痕发出细响。她能看见他下颚紧绷，喉结跳动，像有话想说却堵在胸口。门后，侍女们的脚步悄无声息，像看到猛兽的一群小鸟。

“是谁写的？”他的声音换了腔，低了，也近了。他不再矫饰。她终于转过脸来，月光把她的侧脸削成刀锋。

“我。”这一字很短，却像落锤。她的眼里有光，里面藏着冷与清。声音里没有乞求，像是丢出一把钥匙，等着被收起或丢弃。

他看她，像看着一件陌生的器物。半晌，他才开口，语气却像换了个人：“你知道这样会怎样。”

“知道。”她点头，指关节白了。风把她衣襟掀起，露出腕上一道老旧的疤，那是小时候被针灸留下的，小而皱，像一道开过的裂缝。男人的目光停在那儿，手微微颤。

刺痛来了——不是从皮肤，而是从记忆里钻出的。那天她在灶台旁咳血，母亲用湿布压住她的嘴，父亲把她推开，说她是个累赘。她记得当时桌上的盘子滑出，碰撞摔碎的清脆声像被放大千倍，声音里全是被弃绝的空洞。

门廊后的石狮影子歪了。她走过去，把那折纸放在一盏小铜灯的台面上，灯油微微晃动，反射出纸上的字。她伸手取出火折，动作平稳，像早就练过千百次。

男人伸手想要阻止。手腕碰到她手背，触感冰凉。她没有看他，手一翻，火星点了纸。纸腾起一簇小小的火苗，像被啄过的羽毛，瞬间卷曲。

火烧得不久，纸被吞噬前有一瞬像想喊话。灰烬带着字的轮廓坠落在她掌心，细碎，几乎没有声音。她把灰烬攥紧，像攥住一个过去，像攥住一条无法被人取走的证据。

男人退了半步，眼里复杂到无法形容。他的声音低得近乎耳语：“你要这样做干嘛？”

她将灰握得更紧。手背的疤在月光里起了又落的影。她咬紧牙，像是咬住了什么无法吐出的苦。“我在等一个答案。”她说。话里不含委屈，也没有期待，更多的是计算，像寒冬里数着最后几根柴火如何分配。

纸灰从指缝飘落，落在石板上，像雪。那一瞬，院里变得没了回音。男人看着灰，像看着一个断了的诺言。她则把视线投向西厢的黑暗，那里有她不敢正视的人。

风又起，吹灭了铜灯边上最后一抹火舌，留下湿冷和一条未说出口的名字。她站在原地，像树根被风撼动却不倒。月光在她眼底沉住了太多东西，最后只是平静地往下沉。

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