院里的灯盏被晚风拨得忽明忽暗。木窗上映出两道身影：一个笔直如戟，肩膀像刀刃；一个坐在矮榻上，手指绞着衣袖，指节白得像被火烤过的骨。空气里有熏茶的苦味，还有纸张久泡后的霉气。没有人先说话。

他先动了。脚步不急不缓，落在石板上是干抹子的声响。脚背的布鞋一角带着昨天的泥，像昨夜未曾洗尽的事。靠近时，他停了一瞬，视线先扫了桌上一把玉佩，停在那枚佩绶末端处，一丝颜色，像被压皱的旧信纸里残留的字。

“你终于来了。”她没有抬头，声音很低。她的每一个音节都像用针挑过，细小却有重量。

“我来晚了？”他笑了一下，笑里冰凉，“我不过是等你把话说完。”短句。像抛去石子的水面，响得干净。

她把手伸进衣襟，摸到那条早已塞好的小布包。手微微颤，布包里有发绺，一撮绣线的蓝色，不够鲜明，却认得清。她把它展开，放到桌上。灯光下，绣法粗疏，笔画像孩子着力的手。

“这是谁绣的？”她问。

他俯身更近，眼里有光滑的东西在游动，但他仍旧冷静，“你母亲的针法，十指都有的茧，谁都认得。”语气短促，像确认一件不该被提起的东西。

她的胸口像被一只手按住。她咬住下唇，像在压制某个要从喉咙里蹦出的词。窗外犬叫了一声，远，不连贯，像一页翻错的旧账。

“你记不记得那年冬天，院里的暖炕塌了一块，母亲连夜缝补，缝到破了手？”她放慢了语速，每个字都像把针挑进旧布的动作，“你说你看见一个婴儿在院门口哭，只有你抱去哄。你怎么会记得？”

他闭了闭眼，眼睑下的线条像被轻轻一扯，“我记得。我记得母亲在被子里翻出一个小包，里面有两片同样的绣线和一张小小的破木牌。你叫的名字是那个牌上的字。”

她的手指在桌上划出一道细长的白痕。那声音细若风声，但像刀子划过骨头，将空气劈开。

“你把牌藏起来了。”她说，像是在确认，也像在告发，“你为什么不说？”

他把一封褪色的纸折好，放在她面前。纸角烂了，墨迹模糊，但那一行字的笔迹，她认得——是父亲写过的惯性斜度，也是母亲遗漏后的勉强模样。字里没有尊卑，只有一个名字。她的名字。

她愣住，手掌背抵着额心，热。记忆像被倒回的布箱，一层层拉出。她突然想起小时候在夜里醒来，外面有人低声哭；想起被一个男人一把抱起，听见他嘴里喃喃念着不是自己名字的话。

“那夜你抱走了他。”她的声音几乎是一根绷断的弦，“你把他抱去当嫡长。”

他说话只剩下两个字，像裁决，“替你。”

她的胸腔忽然空了。屋里的灯忽明忽暗，像有人在翻动旧账。她站起来，裙摆扫过木地板，带起一阵被压了很久的灰味。

“你知道那意味着什么？”她把那枚绣线摊在他面前，手指伸得直，“意味着你拿走了我应该有的日子，你享受了本该属于我的名字。”

他伸手，指尖触到绣线的边缘，指节有一个灯光下看得见的老茧，“我从不享受名字。”他吞了口口水，声音更低，“我享受的是不被命令，哪怕是以你的名义。”

话音落下，院门外传来一阵急促的脚步声，贴着石地的回声像是敲在她心上的小槌。门被推开，一个人影冲进来，面上带着惊慌，鼻息未定：“公子——有人在外头说，皇城那边有人传出消息，皇上要将嫡子降爵——”

他抬头，眼里出现了第一次的急速。他看了她一眼，视线停在她颈后的那一小撮苍白皮肤上，像是确认某件物件的存在，然后缓缓笑了，一半温柔，一半冷，“嫡兄，不在朝堂上，而在你我之间么？”

她的手在衣袖里摸到细长的影子，是匕首的柄，冷得像湿土。她不立刻拔出它。她没有说话。风吹灭了一盏灯，黑暗把两张脸都吞进去了。

他伸出手，指尖碰到她的下巴，温度却不及话语，低声道：“若要换回你该有的名字，你准备得起价吗？”

她缓缓抬头，眼里没有泪，只剩下一块叫不出名的东西在颤动。她把匕首抽出一点，指节有血，红得干脆。

“我从来不打折。”她答。话短。像刀落在案。屋里的灯全部熄了，外头的脚步近了，像潮水。她的指尖贴着寒刃，心跳一下一下把声音放大。门缝里一线月光斜进来，照在两人的影子上——他们重叠，也分开。

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