钢门在背后合上，像是把整个夜又塞回箱子里。仓库里只剩下单一的灯泡，黄光在灰尘里切出一层层落下的薄膜。脚步声在高大的木架间来回弹跳，短促有节，就像呼吸被压住之后的急促复原。

林阑站在一只旧箱前，手背抹过箱沿，指节有细小的白痕。他的手没有颤，但指尖的肉很敏感，像是能记住所有被握过的温度。他听见木头在他指缝里低声裂开，不大，却像一声私语。

“当心点儿，别给我折了。”站在一边的老赵把烟蒂在皮鞋边摁灭，声音像老门闩，粗糙且直接。他的语速快，停顿也短，像是怕让空档里有思考的余地。

林阑没有抬眼。他轻轻把盖板掀开一条缝，灯光顺着缝渗进来，像刀口。箱里最上面放着一张皱巴的纸，纸边被压得发亮，像是常被反复摩挲的旧伤。

他抽出那张纸，别人的字迹慌乱，孩子般的笔画里有斜着的屋顶和四条歪歪的围栏——是一个人和一棵树，太阳画成一个半月。林阑的手背突然热了，像有人把掌心贴在他手上。他把纸翻过来，背面有两行字，是大人的笔迹，笔锋稳：别送来，不要来找。

老赵咧嘴笑，笑里有点儿苦意：“这字儿谁写的？”他的声音降低了，像刮擦铁皮的声音。

门口的光影里走进来一个人，步子不急不缓，像把时间摁在脚底。顾祭——他穿得整齐，领口干净，话说出来有着试图解释世界的节奏。他伸手接过那张纸，指尖只触到了纸角。指尖很白，很像他平日里翻阅的书页，“那是熟悉的图案，童画总是会留下某种记忆的刺。”他说，每个字都被拉长，像是把一件事从远处拉拢到近处。

“刺在哪儿？”林阑的声音很轻，像省下了力气的计时器。

顾祭放下纸，手没有收回，像是要把纸推回去又停住了。他看着林阑，眼底像翻过细沙，“在你手里。”他把手慢慢伸过来，摸了摸林阑指尖那处不易察觉的浅红——是旧时的绷带留下的痕，或是最近的刀割，都说不清楚。那一瞬，空气像被抽空，灯光被拉长成一条线。

林阑闭了闭眼。他把纸折了又折，把折痕压得很尖。老赵在旁边咕哝：“谁这么会玩心眼儿。”声音里有真话，也有戏谑。

林阑把纸塞回箱子里，手指留在纸上不舍得抽离。纸的边缘压出了手印，像是指纹和绘画合成了一种新的证据。门外风吹来，门缝里卷进一片雪白的落叶，落在那张纸上，像是为旧事加了一个不合时宜的注脚。

顾祭轻笑，笑得冷。“你以为这是找人的玩笑吗？有人把你的回忆装订成书，寄到了你曾经许下诺言的地方。”他把最后一个词拉得更长，像在把针慢慢拧进肉里。

林阑的手指突然收紧，纸边割出一条血色。血珠顺着纸的折痕滴下，落在那小时候画的太阳上，把笑成了一个裂缝。老赵往后一退，鞋跟在混凝土地面上划出一声，像被撕开的布。

屋子里安静了。连老灯都像是屏住了呼吸，只剩下血珠静静地沿着纸画下坠。林阑把纸摊开，又摊成另外一种面貌，像是把过去翻成了现在。

他把那张纸再次放回箱底，声音像把刀子放到桌上，“说出来。”

顾祭靠在架子上，双手叠着，像读书人把卷轴合拢，“那个被你忘掉的人，从未离开你的手心。”他的眼睛里有一种确定性，不需要解释就能刺透人心。

林阑把拳头攥成一团，纸上的太阳被血点成了眼睛，盯着他。灯泡在上方猛然一闪，照出他脸上那一条刚刚新的口子。然后停在了黑。

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