暮色把蒹葭染成一片灰。风从水面过，带着冷和湿，像人突然翻了个身，把床单抽掉。苏晚拢了拢披在肩上的白布，指尖能闻到布上剩下的烟草味。她走得很慢，步子像是怕惊动什么，又像怕自己一脚踏空，掉进过去。

岸边的芦苇高过她的头，叶子相互擦着，发出细碎的声音。那声音像是有人在里头念叨。她停住，眼睛盯着一处低洼，那里水深得发黑，像一个还没说完的秘密。她的呼吸匀了又乱。手在衣襟上摸索，摸到一枚早已褪色的木扣，指节发白。

"来晚了。"一个粗哑的声音从后面传来。声音里有盐和沉淀的苦味。苏晚没有回头，知道是谁。阿大站在她身后，双手撑着一根长棍，棍头挂着几缕湿草。他的眼睛不像话，像两个小石头，眯着。

苏晚的声音收得很低，像是怕惊跑了什么东西："没能早些来。"她说得平静，但句尾碎开了。她看着水面，似乎想从那里捞出十年前的样子。阿大舔了舔唇，嘴角带着乡音："都那样。回去还不是一摊子事。你——"话被芦苇挡住，他抓了抓帽檐，话又不说了。

他们之间有一段沉默，像潮来潮去。晚风填满了沉默。苏晚弯下腰，指尖穿过低垂的叶子，摸到一截红。那不是红花，不是鲜血。是布。小小的一条，被人结在芦苇上，边角发黑，像被水咬过。

她认出那条布。十年前她给妹妹编过一条同样的绸带，绑在妹妹的辫尾上，笑说像河灯。她的手指顺着布的褶皱震了一下，指甲里带着泥。阿大的眼神越发凝固："别动。咱这地儿，命薄的东西，别随便拽。"他说话像敲木头，短促。

苏晚没有听阿大的劝。她把绸带抽出，绸带后面有个小东西。她揉着，揉开，里面是一枚小小的木牌，边上有擦掉的字迹。她先是看不清，然后眼眶里像有东西被点燃。那字是熟悉的，扭曲得像被水泡过：‘小言’。名字下面，有一行更小的字，像是刀刻："别回头。"

字像冷水浇下来。风一下子停，芦苇也停了。苏晚的胸口发紧，像有人把一只手伸进来揉着她的心。她记起妹妹笑着把胖手指塞进她的掌心，说要去河里捉鱼，回来的时候一定给她一篮子。记忆像芦苇的根，一拽就疼。

阿大抽出烟，火光在暮色里亮了两下。他的声音变得更低："那年后，水里常有东西飘出来。人说带着字的，带着小孩的玩意儿。咱镇上，见了就埋了。有人不敢看，有人看了就哭。"

苏晚把木牌紧贴胸口。她没有哭出声，只有牙齿里像咬着冰渣。她的手发抖，掌心贴着布，能感觉到一点点坚硬的纹理。她突然回头，望着那条路，通向村子的方向，灯都昏了。风把灯芯吹成短短的白线。她的脚步却没有回头的力气。

阿大又说了一句，声音里带着不明显的软："你若想知道，去看南埠头。那儿早晚有人传话，河边有人说话，风会把事儿带到耳朵里。"他又咳一声，像把话吞回肚子里。他不是想吓她，他是在提醒自己也怕的东西。

苏晚把木牌放进口袋，像放一块石头。她站起来，芦苇在她身后像一群人的背影，随风摇摆。她走出几步，停住，回头看了一眼被夜色半吞的水面。水面上，有一处亮点，像灯，却在水下浮动。她的喉结动了一下，嘴里冒出一句话，低得像可以被水吞下："别回头……"那是木牌上的字，也是她自己还没敢吐出的请求。

她迈开脚。每一步都像在踩着旧日的错。风又起，带走绸带的边角，带走她的呼吸。她走向南埠头，脚印被水沿着岸边慢慢吞没。照片、绸带、木牌，像一串没系牢的念头，一节节滑落。她不知道前面会有什么，只知道一种声响——像人把名字放进了水里，然后摁住，直到连回音都变冷。

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