天台的风像一把钝刀，刮过脊梁。露水把冷的铁栏杆磨出微微的光，脚下的瓷砖有老橡皮的味道。楼下传来笑声，像是不肯长大的孩子在隔壁院里踢球。苏晚站着，手指在口袋里搓着一撮布，指节白得像干枯的莲蓬。

他早到了。陈澈靠在烟囱旁，背影像个书签，笔直却易被翻起。他的外套还挂着雨点，领口绷得整齐，声音没有急促，像把事情摊开在桌面上——“苏晚。”

苏晚没有看他那一眼。她把下巴抬得高一点，像是想从这个角度把他看穿——“回来了？我还以为你去了哪里，天地会收留那些走不出书页的人。”她说话短，锋利，带着路边市章的腔调，没有修饰。

陈澈吸了口气，像是把很久以来没呼出的空气都挤出来，语速分明，字斟句酌：“我回来是想说清楚，三年前的那件事——”他的手伸进风衣口袋，掏出一张叠得发黄的纸，纸边卷得像老小说的胶片。

苏晚的肩膀动了动，像有人在她肩胛上放了一只冬蝉。她走过去一步，脚跟在地上发出轻响，眼里冷得能刮干一池水。“别拿出来表演。字条我知道是谁写的。”她声音低了，像把刀倒转——不露痕迹，却更刺人。

陈澈把纸递过去，动作极轻，像担心惊醒什么。他说得更慢了，像在拼接一串玻璃珠：“那是我写的。我当时……我没有想到她会——”话断在喉咙，像被什么东西卡住，发不出全本的形状。

纸在苏晚指缝里翻开，字迹斜斜的，笔锋抖过的地方有一点墨渍。她读了，嘴唇没动，风把几个字掀起：“走开。”三个人的字样，短得像台阶，却把人推向了绝壁。

空气静得突兀。楼下的笑声被一道长长的雨声吞没，像有人把房间的门关上。苏晚的手松了，纸条滑到地上，边角沾了点泥。她弯腰，捡起一个小东西——一个塑料花的发夹，边上还粘着一缕头发，白的像月光。

那一刻，陈澈像被雷劈了一下。他的眼睛湿了，但不是泪，像用久了的钟表进了水。他的语言变成了书页的声音，柔和却绝望：“我写字条时，只想她离开我的生活，不是——”他停住，声音收成了一个碎片，抛在风里。

苏晚把发夹扔回到他脚边，它在瓷砖上滚了一圈，停在纸条上，像老旧的证据盖上了印章。她的笑是短促的，没有温度——“不是想让她死？那说法挺理想的，陈澈。你知道吗？她掉下去的时候，眼睛还是睁着的。像是在等人来把她按回座位。”

风把那句话带走一半，带回一半。陈澈的嘴张了，又合上，像试图把一颗名字叫做悔恨的东西吞下，却咽不下去。他屈膝，手指碰到了那张纸，纸在他掌心里微颤，如同一颗刚刚被挖出的心脏。

苏晚的脚步离开。他看着她的背，像看最后一列驶过的火车。她没有回头，只是把口袋里的一把钥匙扔到栏杆上，钥匙在铁栏上撞击出清脆的声响，像判决的槌落下。她的声音斜过风，平静而决绝：“你可以在法庭上被定罪，也可以被时间磨成灰，但那会改变她回来吗？”

陈澈闭上眼，纸条在他手里被握成了两角。他缓缓开口，声音薄得像纸片：“我这一生，都可能不配让你恨得完全消失。”

苏晚没有看他。她转身，脚步轻而长，像有个东西在身后被切断。离开前，她低了一句，声音像一扇门最后的铰链：“她的名字，你也忘不掉，所以别再学着忘记它。”风把这句话吞进暮色里，留下陈澈一个人，和地上一张被雨打湿的纸，那三个字在水渍里歪成了黑色：走开。

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