雨从屋檐落下，像狗吠声被拉长。暗红的灯笼在廊檐下摆出一个个怯弱的笑，光在湿石上抖动。宋青青把一只铜镜擦了又擦，镜面里是她的侧脸：鼻梁一线，眼底藏着没来由的冷。她不动声色地抹去镜角的一道水痕，手指上留下一圈指纹。

楼下的木梯吱了几声，老板娘进门，脚步像剥好的橘子皮，声线粗短：“有人找你。”她站定，手腕一甩，袖口上还有烟灰。

宋青青的呼吸轻了一下。她没有问是谁，只把镜子反扣，指尖在布上来回摩挲，像是在把念头揉成一团线。

上来了两个人。一个穿长衫，袖口干净，声线温柔而有节拍：“花魁宋姑娘，久闻芳名，今日得见，不胜荣幸。”他的话尾带着书卷味儿，像一杯回温的茶。

另一个矮小，脸上有刀刻似的疤，话粗糙，像劈柴：“说话别绕弯，拿东西出来。”他的指甲缝里夹着泥。

宋青青让他们坐。她的声音不急不缓，像把针线对准了缝口：“请自便。”她把一杯茶推到长衫客前，茶面有轻雾，映着他眼里的光都沉了几分。

长衫人伸手，动作不快不慢，像翻一页旧书。他打开了随身的绸包，里面是一撮头发，用红线简单缠着，线头上有一点焦褪的痕迹。屋内忽然静得像水，雨打在窗纸上的节奏也被抑住了。

宋青青的手抽了抽。那是她小时候母亲编的发辫上剩下的末梢结法，只有家里人才会那样打结。她记得母亲在油灯下缝衣时指甲边的白线。

长衫人把头发放在桌上，像放一粒珠子。他的声音更低，词句却整齐：“这是你母亲留下的。她死前交给我，嘱咐若有日你能见到，就替她带句话。”

宋青青的舌尖干涩，像口里被塞了炭。她想要开口，想把一个被关了年的名字咽下去。老板娘嗓子里有笑，但笑不出腔来，只是刮了一声：“别装。”

长衫人抽出一张纸，纸边被雨打得软了，字是歪歪扭扭的：青儿，夜深别往窗外看。若有人问，便说我去学堂了。纸上有一小处褪色，像一滴老泪干了的地方。宋青青的心脏里被什么轻轻捅了一下，疼得出奇地清晰。

那一瞬，整个屋里的光线都往她背后靠，像有人把她的影子拉长。她听到自己呼吸的声响，听到老板娘的鞋底在地上摩擦的细碎声，听到长衫人把纸折回原样的轻响。

“她说了句别回头。”长衫人补了一句，唇角没有笑意。“所以我替她把话带来。”他先是把纸折得整整齐齐，然后把它放在她面前，动作像放下判决。

宋青青的手指捻着茶杯边沿，指节泛白。屋檐外的雨停了，像被切断。她忽然起身，走到窗边，帘布被外面的风挑了一个小口，月色滑进来，冷得像刀。她把那撮头发别进发髻的最里层，几乎摸不到，却稳得像别了一把刀。

她转身，声音平静得出奇：“她嘱我别回头，是怕我看见什么？”

长衫人抬眼，目光里有条很细的东西在闪：“怕你看见当年那些算计。怕你认出是谁在你家门口点了灯。”

宋青青垂下眼，看见桌上那张纸的一个角被磨成了透明。她伸手去摸，指尖触到的是纸上的一条褶痕，像是一条旧伤。她把纸卷起，放进袖里，像是藏了一个弹簧。

灯光把她的脸镶成一块硬金，她的声音更低：“那我该怎样做？”

老板娘咧嘴笑，笑里全是账本的风：“做生意。”

宋青青没有笑。她把杯中的茶一饮而尽，茶杯边有一抹口红，像无人承认的瘀伤。她把杯子放下，手指在桌面上敲了三下，像在敲门。

她站起，拾起那撮头发，像抓住一个沉在胸口的秤砣。窗外的月亮被一簇云吞噬，屋里突然变得更暗。她把头发别在心口那一侧，手掌按着，像按住一把未曾拔出的刀。

“明天开始，写账单。”她说，声音很近，却像刻在砖上。她转身，脚步不急不缓，像有一种事要开始走路了。

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