林浅沿着石径走，脚下的碎石在夜色里发出细碎的响声，像被撕开的信封。花丛里残余的香气被冷风拨动，桃花瓣在她指缝间湿了又干，像没说完的话。她没有回头，肩膀一侧的衣领被晚露浸透，透明得像一个人的犹豫。

“小姐，夜里走这条路不安全。”声音从旁边的廊檐下挤出，粗陋又不耐烦。那人叫阿牛，额头上有老茧，话里带着南边的口音，像把刀子磨在舌头上。手里握着一盏没盖的灯，灯光在他指关节之间跳。

林浅停下，没看他。她把一枚花瓣放在掌心，慢慢揉碎，白色的粉末粘在指甲缝里。她的声音很小，但清晰：“我知道。”

阿牛松松手里的灯，灯影晃到她脸上，他瞅了瞅她的手背，像是看见了熟悉的账：欠着的、不回的。他挠挠头，语气转了：“你这是干嘛？把花弄成这样，不值钱。”

脚步又近了一点，带着香水和纸墨味的人站在石桥边，身子笔直，目光里有数学题般的条理。他叫程辞，穿着旧式长衫，话到嘴边总要斟字。他把手里的东西递过来——是一只小小的银质怀表，表盖上刻着两个字：浅笺。

林浅的手僵住。怀表冷得像别人的手掌。她拾起，指尖触到金属里残留的温度，听见了自己的心跳像被放大。程辞的声音淡，但每个字都割着准确的角度：“给你。你妹妹留下的。”

那句话像一把旧钥匙在锁眼里转动。林浅的掌心蠕动，怀表在光里开了一个小缝。阿牛的唇角抽了抽，他咕噜：“你妹子不是走了么，谁知道还能……”他没有把话说完，声音被花丛吞了。

林浅笑了一声，笑得像被人敲碎的瓷碗。她终于抬头，夜色把她的眼睛凹成两个深井。她把怀表贴在胸口，像贴着一张上一世的票根。她说：“你们知道她的最后一句话是什么吗？”声音不高，却把石桥的吱呀都拉直了。

程辞皱眉，眉峰像被画家迟疑过的线。他放慢语速，像是把每个音节放进显微镜里：“她说——别回头。”

林浅的手猛地攥紧，金属在她掌间颤出细小的声响。她没有回头，也不需要。她清了清喉咙，像是把一颗石子从胸口掏出来：“我这一路，不是为了回头。我是为了找回她扔掉的东西。”她说完，伸出手，把怀表合上，表盖上那个两个字被她的指腹覆盖。夜风带走了花瓣，也带走了她脸上最后一层温柔。

阿牛像被抽走了力气，唉声连连。程辞的瞳孔像是计算出了某个不合常理的答案，整个人往前挪了一步，想接话，却发现自己没有筹码。林浅转身，步子轻，但每一步都像是在地面上刻字。她没有回头，也不许任何人叫她停下。

当她离开，桥上的青苔里，残留了一行小字——不是她写的，但像是她的余温：浅笺，别回头。怀表在她的掌心里安静，像一颗被判了刑的心。风把最后一瓣桃花吹进了桥下的水里，花瓣沉下，连同那两个字，一起沉下去了。

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