雨细如针，敲在烂柯树叶上，叶子滴出小小的黑点，像棋盘上被打湿的格子。阿柯把斧头靠在树干，肩膀松了又紧，手指在柄上磨。雨声把章市的吆喝压得远远的，只剩下木屑和湿土的气息。

“下棋？”来人站在树下，衣襟半濡，声音像是抻长了的纸带。字正腔圆，但不急不缓，像一条慢慢展开的墨线。

阿柯抬眼，眼里先是警惕，后是懒得动的热情。他嘴角动了动，发出一个短音：“行。就下一盘。”他把伤手伸进袖口里，动作简洁，有点生硬。

来人笑了，笑里没有褶皱，像棋盒合上的响声。他从怀里摸出一块光滑的石板，石板上刻着方格，格子边缘被雨打得发润。他把石板放在根凋残的根瘤上，抬手又抹了抹对面——是礼节还是习惯，动作里带着旧时学者的精细。

棋子是老旧的牙白小圆片，边缘被人啃过似的光滑。阿柯挑了一枚，用拇指在边上敲了两下，声音像钝铁。来人开局，慢条斯理，先手轻推——像在念一段古文的第一句话。

下子间，雨像被分割，落在棋盘上的每一声清脆都被放大。阿柯的手短促而有力，像斧子劈木那样斩断节奏；来人的每一步都细密，像在织布。两种节奏在树下碰撞，像近处的两条河。

时间像被棋盘吞了。天黑了之后，只有一盏点着的油灯孤零零地闪。阿柯低头摸了摸额角，指尖碰到的是刚起的白发。他没有说话，呼吸短了一下，像是被潮气压了胸。

来人抬手，抽出一枚棋子，细看后在唇边轻哼了一声，“你家的字，还是这般拙？”他的口吻里有戏谑，但又像在用针扎一种旧的伤口。

阿柯的手一僵，随即用力将棋子按在盘上。他的脸上猛然有了一道红，像被箭射中。那一刻，雨停了，四周的湿冷都向里缩，剩下他胸口跳动的声音。话从他牙缝里挤出来，短而粗：“别玩心眼。”

来人并没停手。他走到灯边，把棋盘提起来，反过来，棋子掉在盘沿，翻了一个身，露出内里。他的眼光在那一刻变得非常平静，像把一切都当成了试题。阿柯凑近，想看个究竟，手微微发抖。

那棋子里，缠着一束头发。头发不匀，有白的，也有黑的，拧成一小团，竟有一丝熟悉的油脂味。阿柯倏地记起屋里的竹箱、妻子拆绳时的手劲、那条消失已久的辫子。他的手指像被冻住，松不开。

来人淡淡地说：“有人把时间，和遗忘，一起织进了这棋里。你输了的，不只是这一盘。”他不笑了，声音里突然有了重量，像一块沉石坠入了夜。

阿柯的眼里冒出水光，他不是要哭；是突兀地知道，有东西从他手里溜走，连带着空气也裂开了一个洞。屋檐下，一只破碗滚落，撞在地上，发出脆生生的破碎声，像把他存留的最后一条路切断。

他抓住来人的衣袖，指节发白，“你是谁？你把我妻子的头发……”话没完，声音哽住。来人没有躲开，只把棋盘又放回了树瘤上，手指轻点那束发，像是在确认风干的盐分。

“我是过路的棋客，”他终于说，字字安静，“等棋子下完，便走。留下的，只是局。”他说完，拉起了衣角，像将要离席的客人。阿柯的视线定格在那束头发上，像被钉住。

突然，树心里传来一个孩子的笑声，细小而清脆。笑声里有他故去妻子的轻佻，也有一些陌生的东西——像从很远的洞里往外挤。阿柯抬头，眼里有光滑的痛。他看见来人的脸在灯下变薄，像纸。

来人站了起来，声音不大却清楚：“再下一局吗？”他伸出手，指尖夹着一枚棋子，白得像牙。阿柯的胸口被那枚白色的东西撞了一下，疼得立刻有了名字。

他不知道是谁先动的手。灯光跳了两下，像被人故意吹灭。笑声在树里又一次响起，伸进他的耳朵，咬住了他喉咙的最软处。来人的影子在烂柯树上拉长，最后只剩下一枚棋子，孤零零地滚到了潮湿的泥里，嗒——

声音像一把刀，割断了夜，也割断了他能回头的路。

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