雨沿着玻璃慢慢下滑，像在算时间。吧台的灯光低下去，杯口的冰块撞在玻璃壁，发出干燥的声响。她把外套叠得整整齐齐，手指抠着袖口，指节细小，像是在捏着什么不敢说出口的东西。

“来了。”门的声音压得很低，他进来时衣领沾着雨，酒味像旧报纸，翻得有些发霉。他不急着脱外套，站在吧台前听了三秒，又听了四秒，像在确认屋里有没有别的声音。

她把一罐奶糖放到他面前，罐子上贴着褪色的标签，是他们早年写的字：“别忘了甜味。”她的手没颤。眼睛躲进了灯影里，像想把自己缩小成一块不会被看见的糖。

他没有笑。把手伸过去，指尖碰到罐沿，立刻缩回，好像罐子里装的是玻璃而不是糖。“你还留着。”话很短，像打过去的很实的钉子。

“你走得太急，忘了拿。”她把罐一推，手腕的动作轻到像是放下一句答案。她不看他，可声音像细针，“我没拆。”

雨加快了。窗外的霓虹被打碎成条，酒吧里的音乐丢掉了节拍。两个人的呼吸在吧台上形成了两个不重叠的节奏。她取出一颗奶糖，递过去，手腕抬得很直，像在做礼物的动作。

他接过，手上是冻的，指甲里有泥。他把糖放进嘴里，闭眼。闭眼的瞬间，他的脸塌了。不是疲惫，是被什么东西撞了一下。糖在他嘴里慢慢融，甜味像潮水回退，带出一点苦。

“为什么这样还在等我？”他问，像是把夜色里的一块硬石抛出来，看看会不会沉下去。声音粗，可字句里有抖动。

她笑了，笑声收得很快：“谁说在等？只是习惯把糖放在你会到的地方。”她的指尖在杯缘画了一道圈，圈子画得不圆，边缘有破口，“有时候习惯比人还难丢。”

他低头看着手心，手背上一条旧疤像河床。她伸手去碰，手掌隔在他手背上，不敢用力。两只手之间的距离，像从前他们睡觉时留的间隙——能让冷风钻进。

她把一张照片摊开在吧台上，边角卷着潮气。画面里有一只小手，手指缠着一根细细的线，线的另一头系着一颗糖纸。他的指尖触到那张照片的瞬间，眼里除了酒意还掺了一点裂缝。

“他叫烈烈。”她说这话时没有抬头，声音平得像切菜。“是你给的名字。你那晚在病床边，睡得乱七八糟，我塞了糖到你口里，你还咬了我手指，喊了一声——小声的，像半个梦。”

他说不出话来。唇动了几下，像想把那句被压下的名字从喉咙里挤出来，但挤不动。酒在他脸上泛出红，像旧照片被太阳晒裂的边。

她慢慢把照片收好，动作像收起一件对她有名号的旧衣裳：“他会问你为什么不回来，会问你为什么把糖留在罐里，像一个没有答案的礼物。你欠他的，不是解释，是时间。”

窗外的雨像被打碎的玻璃，滴到地上。吧台的灯从昏到亮，又从亮回去。他抬手去摸领口，摸到另一圈香水味，陌生而熟悉，是别人的。那一刻，他嘴里像被掏空了。她的眼睛没走神，那里面有一条线，一直指向他离开的那扇门。

他站起，椅子吱了一下，像一条老狗的背。就要走，停在门口，回头看了她一眼，眼神像把过去的几年压成一张薄纸。“烈烈……”他念出名字，像念咒。她抬头，眼里有一丝亮光，没有怜悯，也没有期待。

“你该知道，”她把奶糖罐推到门口他的脚边，“糖是甜的，也能把舌头烫麻。你回不回，甜味都在。我不能替你等，只有奶糖会替我记住你。”他弯下身去，手指碰到了罐盖，指尖上的温度像是最后一句话。

他伸手想要盖上盖子，手指僵住在半空。门外的雨继续，像没听见里面的名字。最后，他把手放在罐旁，指腹画出一个圆，慢慢合上，像在完成一个仪式。门随他一脚关上，雨声像一口把门吞掉的深井。她把照片抱进怀里，泪没有流出，像被咸味封住了嗓子。

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