屋里只亮着一盏低矮的煤油灯，灯芯烧得吱嘎，像是每一次呼吸都费力。林姚的指尖在旧毛衣的袖口上跳着，针脚一针，又一针，动作熟练得像呼吸。针尖起落间，她的眼神几次越过窗外那棵枯槐，停在门口的影子上。

门被推开，夹着风。许致回来了，肩上的外套还挂着夜色。他放下行李，声音很轻，像怕惊了什么。“回来了。”他说，不像报到，更像是宣告。

林姚不抬头，手没停。她的语气像割布：“脱外套，别带泥。”一句话，平静得逼人。许致脱下外套，袖子上有不合时宜的绣纹——新的西服，线条干净，和这间屋子的斑驳格格不入。

厨房里，阿钱咳了一声，像是在测水温，也是提醒。她说话带着乡音，快而热，“老许，瞧你这副样，回家当了阔客了？吃点热的，别站着冷。”她把一只碗推到桌上，汤面上浮着一圈油光，灯光里像小小的镜子。

许致没有坐。他的手指在木桌边缘敲了三下，节奏分明。终于，他抬眼，看向林姚。那目光里有城市的冷静，也有被捏皱的旧照片。他说，“我要去城里两年，有个职位。”短句，干净。

林姚停针。毛衣的线圈还挂着，像是被挂住的呼吸。她的声音低下来，“两年？”没有追问为什么，只是把那三个字拉长，像把刀放在桌上。

许致把手伸进口袋，摸出一样东西，是一只小小的木屐。那木屐边缘磨得发亮，带着孩子走路时的凹痕。他把它放在灯光下，指尖碰触木面，声音更像自言自语，“这一直在我床底。”

林姚的手指僵在半空。她知道那双小木屐，是她给他做的，针线里有她为了抱他熬夜的热气，有他咳嗽时她紧贴额头的凉。她收回手，声音钝了，“你藏着什么做纪念？”

许致没有笑。他把那小木屐直直地放回她手边，好像在交债。“我被叫回去了。”他把话吞在喉里又吐出来，“他们要我恢复原名，继承族业。”他用极短的句子把信封的边缘翻开，递给她，字迹冷冷的官文。“两天后出发。”

林姚的手在抖，针掉在地上，落地的声音小得像花絮，像被遗忘的告别。她弯腰去捡，手指触到那针的瞬间，一种突兀的疼从胸口窜起——不是疼在肢体，而像被人掰断了某根连接。她站起来，语气平静，却有刀的重量，“既然回去，你就回去。别把我扯进官事。”

许致的嘴角颤了一下。他退了半步，似乎要拉开两人的距离。灯光把他的影子瘦长拉到墙上，像两条不会重合的影子。然后，他把信叠好，放到林姚掌心，用指尖按住那封信的边缘，“我欠你的，不是三年四年能算的。你给我的名字，我养的岁月——”他停住了，眼睛里出现了一条水线，却没有出声。

阿钱在门口噙着泪，声音又急又小，“林姚，别这样，老许这人稳当，要个名分好，日后好照应——”她一张口，就是世道与实用。林姚打断她，话像铁，“别用好字绑人。你当初把他抱回家，是没人管，还是想要一个儿子？”

许致的笑容硬生生停住。他转过身，目光直视着林姚，那一瞬间，所有的话都被清算。他说，“你是把我养大的那个人，但不是我的家。”这句话掉在屋里，像掉进了水井，回声清楚且悠长。

林姚听见了，胸口像被一只手握紧，又松开，疼痛后是空白。她走到窗前，推开一点缝隙，寒风钻进来，带着槐叶干裂的味道。她看着许致的背影，门框把他切成一段段的光。她把手里的针和毛衣放回桌上，冷冷地说，“那就走。”

许致没有转身。他站了很久，然后才迈出脚步。门合上的声音既平常又决绝。灯光在屋里摇晃，像要把剩下的影子吹灭。林姚坐在椅子上，手搭在旧毛衣上，指尖抠出一个小小的洞。她没有哭，眼底的平静像一把刀磨过后留下的光。

门外的风更大了，带来远处车轮碾过石子的回声。那声音里，掺着一个名字和一双小木屐落地的细碎声。林姚把那只木屐揣进袖里，像把一个欠条藏好。屋里只剩下针线和那盏煤油灯，灯芯终于熄了，黑暗里有个声音，短而断——“带上你的名，别带上我。”

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