教室里光线像被磨薄了一层，夕阳从百叶窗斜着挤进来，横在长桌上是一条金色的静脉。纸张在灯下沙沙响，像有人在屋里翻身。钟表快得不着痕迹，指针在玻璃下重复着小动作，像在等待一声命令。

“下一题，大家注意——”余老师的声音被课桌缝隙里的粉尘吞掉了半截，他用粉笔敲着黑板，动作不慌不忙，像在整理旧账本。他写下的题目是一道证明题，题干并不长，可最后一句却莫名其妙：“试证明——若你曾在午夜对着窗外许愿，则……”

笔尖停住了。教室安静下来，像一口清浅的井。学生们前额的汗珠被夕光染成琥珀色，有人用手背擦了擦，动作本能却迟疑。赵浩把铅笔戳进橡皮里，戳出一圈圈小灰堆，低声说：“这题……超纲了吧？”他带着北方城镇的口音，字短粗，像砍柴。

余老师没有立刻回答。他把擦在指尖的粉笔灰抹在裤腿上，像个老人抚摸旧衣服上的补丁。他的声音慢而平：“超纲的题目，本该留到你们离开之后。可有些题，不是给你做的，是给你看清自己。”他每个字都掷地有声，但落在每个人耳里都褪了色。

陈静的笔尖停在半空，她望着黑板，眼睛里有光，像玻璃杯里的水。她低语：“老师，这题的条件里，‘午夜’为什么要写成现在式？”她说话快，像在跟时间抢答案，句尾总会拉长。

有人笑了，带着不太诚恳的放松：“老师，是不是哪位前任教员的私人问题？”粗声的笑声在桌下挤成一团，赵浩的手指在桌角敲出新的节拍。他的笑不是嘲弄，更多像是想把空气里的凝固赶跑。

余老师把粉笔摁进粉笔台，指关节白得像桥墩。他弯下腰，从抽屉里掏出一张皱得能开口的试卷，纸边有褐色的旧墨印。递给赵浩时，手微颤，眼里闪过一片很快合拢的东西——不是怒，也不是慈，是某种被翻过的旧账本。

“这是我当年的草稿。”他说。声音里有尘土。教室像被吹入一阵风，空气里搀着廉价雨伞的味道和旧书的黏味。赵浩将试卷摊开，题目的最后一句在纸边有个小小的注记，字迹急促又斜——“别答，记住。”三字像尖针，刺进了教室的木地板。

纸张在赵浩手里抖了一下。他的笑声消失，取而代之的是一种近乎孩子的恐惧，声音变细，像被切开了：“他……谁要我记住？”

余老师的嘴角没动，脸上却像被风吹过的湖面有了涟漪。他说：“那是我师兄写的。十年前，他把一个问题写进了所有的试题，然后离开了学校。他留下一句：‘你们做题时，会把自己的名字做丢。’”他说到这里，教室里有人抽了一口凉气。

陈静俯身，笔在纸上发出细小的刮擦声，她把题目转化成了问题本身的倒影：“那他想让午夜福利视频做什么？”她的声音像一根线，绷得很直，想要把所有不确定都挑出一个来。

余老师把头侧了一下，眼里有件东西放下了。他的手指抠了抠桌角，动作小而确切：“他想让你们发现，题目外面还有一张世界。有人把题写得太窄，人会被框住。有人把题写得太大，人会走丢。他在中间留了个缝子，想看看谁会把自己的影子从缝里拉出来。”

赵浩翻到试卷背面，那里夹着一张照片——一张旧得有点褪色的站台照，年轻的男人站在列车前，眼神没有交给镜头。他身旁的行李箱贴着一张写着“回不去”的小纸条。赵浩的手指滑过照片边缘，发出一声轻微的咔嚓，好像照片裂了一道。

教室里的光动了一下。窗外的街灯开始亮，像远处一列慢吞吞的列车。有人开始收拾书包，动作慌张，好像要用忙碌抵抗听到的东西。余老师看着那张照片，又看着学生们，像在读最后一页的结尾。

“所以，”他收紧了语气，像把窗子关上，“你们可以做这题，也可以不做。但无论做与不做，都把你们的名字写在答题卡的左上角。记住，名字不是答案的脚注，是试题外的一把尺子。”

教室里沉默了一秒又一秒。赵浩用指尖把那三字“别答，记住”压了又压，像在判断它的重量。陈静抬头，眼里有东西被拽出了一点点，像裙摆从泥里抽出来沾着湿。

最后，钟声清脆地响了一下，像敲在玻璃上。每个人都开始写，有的笔下急促，有的沉稳。余老师站在门口，倚着门框，一只手握着那张旧试卷，像抱着一只温热的动物。门缝里，暮色像一把锋利的尺子，沿着教室拉出一道影子，落在每个人的答题卡上。

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