风从祠前的断瓦缝里钻进来，像一把凉薄的刀。灯油在铜盏里吞吐，影子在墙上裂成细长的指纹。柳砚的手贴在石案边，指节压出白印，手背的青筋跳动得快。他没有看围观的人，只听见自己的呼吸像被磨薄了的旧棉布，软软地擦着胸腔。

祭官站在案后，袍袖像翻过的墨水。声音缓，但每个字都像刻刀：“镇魂之考，名与记，心与痛。你可愿承？”

柳砚的声道低沉，像把纸折得整齐了再展开：“愿。”话不是誓，像是把铁件闷在掌里，既不热也不冷。

石案上的符纸在无风处抖动，缝隙里冒出白色的雾。雾里先是暗影，然后是一张脸。不是活人的脸，像被水溶开的墨，眼角带着别人夜里哼的小曲。影子往前一步，嘴唇动了，声音软得把人的骨头里掀起了疼——“阿砚……”

站在旁边的阿混吸了一口气，像用力吸掉一根刺，他撇嘴：“别演戏，砍了就是了，想什么想？”他的话短，粗，像绣花针插进木头。

柳砚没有立刻动。影子伸出手，掌心有一枚褪色的绸带，边缘磨成了细碎的齿。那条绸带他认识——五岁时妹妹把它系在他胳膊上，回头跑丢了。他记得绸带被泥巴染上笑声的味道。记忆从身体里像水一样被抽出，在胸口留下空洞。

动作在胸口打转了几圈。柳砚的脚掌记得旧路，剑柄磨过皮带的声音落在夜里像一枚沉重的节拍。他吸气。手按到剑柄时，指甲下有血渗出来——不是来自现在，像是旧伤翻开了新的口子。他看见自己的手背上，某一行字慢慢从皮里浮出，黑得像没法抹去的墨。字不是他的名字。

那影子笑了，笑声里卷着一片孩子的轻咳：“你忘了吗？人死后，还要有人记。”柳砚的手动了。剑落。像是在合上一扇门，但门后有东西还在喘息。影子在剑下散成粉，不是血，是一片片薄得像纸的过去，落在地上，带着泥的味道。最末一片，竟是那条绸带，缝隙里夹着一撮头发。

阿混嚷了一声，像被扇了一下：“成了！”祭官抬眉，袍袖下的手合了又分，像衡量。良久，他说：“过了。”这两个字像一根针，扎进了柳砚的胃里，既确实又遥远。

柳砚弯腰，捡起那条绸带。手掌触到绸面的一瞬，他觉得有东西被抽出：名字，像被人从他脑中撕下一页，连同痛并不完全离去。绸带在掌心没热度，也没凉。他把它塞进怀里，怀里有个空处，像是为记忆挖好的坑。

人群散去，风又把灯影拉长。柳砚站在祠门口，把脸昂起来，夜色把脸颊刻成淡淡的刀。他把手伸进怀里，指尖触到绸带的时候，听见有人在门外轻轻说了一个名字——不是他的，也不是祭官的，那名字像一根细线，系着一个答案，也系着一把锁。柳砚回头张了嘴，声音还没来得及走出，门就被轻轻关上了。

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