灯影在梳妆镜里摇晃，油烟绕着宋青青的鬓角贴下一圈黯淡的光。她用骨簪推开一缕散了的发丝，手指停在颧骨处，动作既熟练又刻意放慢，好像每一次落定都要把什么藏好。屋外的风把院里的灯笼吹得咯咯作响，声音像是有人从楼道里爬上来，脚步压不住的急促。

门被撞开，秦妈头也不回地扔下一只竹简。她的声音粗得带着院门轧过泥土的味道：“小姐，客人来了，不，是信息。”她把手背在后面，眼角有笑也有算计，那笑像是一把刀，刃上带着指腹的温度。

宋青青没有立刻伸手。她看着竹简边缘的灰迹，嗅到纸上的淡淡腥味，像河泥被翻过之后才有的味道。她的嘴唇合上，呼吸静得能让那盏旁侧的小油灯听见。

秦妈把简子往前一推，语气松散，像是说别人家的破事：“北边那个使者，来过好几回了。今儿不多话，就留了这点东西，叫小姐自己看。”她的声音里装着命令，也装着惦记，像一条老狗在门口等雨。

宋青青摁开纸结，手指磨过字迹，纸上只有三行。字很简，笔锋断处像是有人握笔的时候忽然收了气。她的眼睛没有颤，但视线滑过那几字的瞬间，光像被掐住了。

“小桃在京。”

一句话。空气顿时变得稀薄，像被刀口割过。她手里的纸往下一垂，指节顫了下，声音忽然低沉而不容置疑：“是谁写的？”

使者站在门口，脖子上带着风吹起的汗珠，声音像木头：“使馆带去的。扣了信物。要见面，说是小桃的信物。”

秦妈像喝了凉水，嗓门一变，粗声里夹着一线颤：“信物？哪来的信物？！”她的手在空气里摸索，像是在找什么忘在柜底的东西。

宋青青没有回答，她把那条绑着纸的线解开，抽出里面的东西。是一根红线，打了三个结，结里塞着一颗小小的白东西。她的手抖得更厉害了，但动作还是稳。白东西坠在掌心，像一粒落在屋檐上的雪，却不化。

那是乳牙，小而不规则，边缘带着岁月的黑痕。她的鼻子里忽然一酸，像是被尖细的针插进来。记忆在心底被撕出一个口子：她曾在泥地里给小桃擦掉额角的泥，又把一朵纸鸢夹进她的小辫，曾在月光下替她啃掉饭里的硬籽。这些事像流在指缝里的河，咄咄逼人。

秦妈攥紧了袖子，声音变得僵硬：“他们要见面。说换回东西——要钱，要换。”她的指甲在掌心里白了又正常，像个算账的机器。

宋青青的笑从喉咙里挤出来，薄得像沾了霜的纸：“他们拿了口供，就以为可以当筹码。”她把乳牙放回掌心，像是把自己的一点心事轻轻捏紧。她的字慢，音却不拖泥带水：“告诉使者，京城不是借口。明日卯时，我进城。”

秦妈的脸先是惊，后是一股狠劲上来，粗声里带着替换不了的敬畏：“小姐——”

宋青青伸手去掀窗，雪影从外面溜进来，把她手背的指节刻成一圈冷光。她看着院里那盏孤灯，像看一个已经倾斜的算盘。声音就那么平静，却能把屋顶的瓦片压得咯吱：“记住了，这件事以后不用你们来安排。谁敢把她当筹码，我就把这花楼拆了喂狗。”

她说完，把那颗乳牙塞进了檀木梳的空腔里，手指把梳齿轻轻合上，像是在给自己一个秘密。屋里只剩下油灯的窸窣和窗外雪落在檐沟的单调声。秦妈看着她的背影，眼里有怜也有惧，低声说不出话。

宋青青站直了，鬓边的发丝被冰冷拉紧，她把窗子关上。关窗的声音像个咽喉合拢，隔断了院里的一切温柔。她把红线系在手腕上，结紧，像是把一根看不见的弦绑在胸口。最后一眼，她看向镜中自己——不是花魁，不是被人挑选的花，而是一个走进城里要回孩子的女人。

灯光在她掌心跳动，红线在腕上绷得像一根随时会断的弦。她把下巴抬起，像是把夜拉直，声音沉了下去：“明日卯时，京城见。”

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