天色像被剪过，灰沉而锋利。屋顶的风从铁栏缝里抽过，带回操场上淡淡的粉笔灰味。叶初蹲在角落，手里紧攥着那只青花小瓷坠，指节发白。坠子是她母亲留给她的，绣着一个小小的“初”字，线头已磨得发亮。

阿权走近，脚步像摔在铁板上，声音低而干：“还拿着干嘛？留着当哭包玩意儿？”他的手粗，指甲缝里有黑土。话里没有问号，像判决。

叶初抬头，眼里先是凉了又热，像要沉下去的石头。她伸手护住坠子，手臂颤了两下，但没有放下。

孟允笑，笑得软而危险，“初儿，你娘当年走得急，你还留着这些旧玩意儿当宝贝？真有你的。”他说话像铺纸，字字有油。他伸出手指，懒懒地敲了敲坠子，指尖带着茶香与指甲油的滑腻。

林启站在一旁，声音平稳而细长，“你们别闹，过分了。”话像条理清晰的理由链，但说到头还是劝架。他的眼镜在风里泛着光，声音里夹着一种从书页里带出来的冷。

小周站得更近了，手在裤兜里来回摸，“我就看看，就看一下，不会坏的。”他的话速度快，句尾总是无力，有发烫的窒息感。

阿权一把拽住叶初的手。叶初本能地缩回，但手被扯过，坠子落在砖缝上，发出清脆的一声。风像刀，刮进每个人的脸。孟允弯腰，两个手指像挑豆子一样挑起坠子，笑里多了几分冷，“看，这玩意儿也挺脏的。正合适。”然后他把坠子扔向不远的一滩积水，瓷坠落地，轻轻、明亮，然后沉下去，水面震动出细碎的圆环。

那一刻，时间好像分成两半。叶初的呼吸断了。她看到水里的坠子慢慢沉下，青花在水里被拉扯，像被扯碎的一页书。小周的手掌攥紧又松开，林启的脸色变了，但他没有上前。阿权的嘴角扬起，像是咬了一口苦果，声音粗到生硬，“咋了？哭啦？”

叶初蹲着的膝盖抖了一下，她没有哭出声。掌心忽然疼，像被什么东西掐了一把。她弯下身，从砖缝里悄悄摸出了一张皱得发亮的小纸条。那是母亲的字迹，曾夹在坠子里：‘初儿，别怕。’字体浅而颤，像是被风吹过的灯煤。孟允看到，脸色一滞，眼里闪过一瞬的空。阿权嘲笑不了，林启没有说话，小周的嘴唇动了两下。

叶初抬起头，嘴唇薄薄一弯，像冬天紧闭的花苞。风把她的发丝撩起，光在字上跳了一下。她把纸条重新折好，塞进自己的掌心，手指绷紧到关节鼓起。声音低得像从地底传来：“别怕？那你们也别怕。”

阿权笑声又起，但少了几分确信。孟允弯了弯身，想再挑唆，却发现叶初的眼里没有求饶，只有一种凉得能切纸的决绝。林启啐了一口唾沫，转身离开，小周尾随其后，脚步急促却无力。风继续刮，屋顶上剩下三个人和一张重新折起的纸。叶初站直了，掌心里是母亲的字，冷得像刀刃。她的声音很轻，但每个字都像石头敲在胸口：“等着吧。”

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