清晨的摊位像一只刚醒的口袋，雾气从锅里上来，缝里露出熟肉的光。苏琳把布巾折了又折，手背有旧伤的白线在薄汗里发亮。刀靠在木墩上，一点点摆动着，像在听呼吸。

潘叔一脚蹬开门，吭声短促，像敲木头："起得早，别磨叽。"他把围裙甩到肩上，动作粗糙但准确，每次握刀都捏出手指甲边的垢来。

苏琳的刀落下，节奏慢。她看着肉的纹路，指腹按住皮，轻声说："肥要薄一点，明天早市不敢多留。"话像一条缝，缝住刀与肉之间的距离。

顾客在一旁嗓子粗，话也短："多给点五花，今儿晚饭搞个红烧。"他说这话时，手掌摩擦着零钱，像在安抚什么不稳的东西。苏琳抬眼，笑了不甜的笑："好。"一字，像一把钥匙，没有声音的叩击。

潘叔扯下一块肥膘，刀沿纹路滑过，发出干脆的脆响。空气里盐与老酱油混成糊状的味道。苏琳忽然放慢了动作，指尖在肉面停得久了，像在读一张旧地图。

她有个习惯，切肉前总要把手洗两次。今天第三遍，水里浮着淡红。手指拧着布，布下的节子抖了抖，像要说话。潘叔抬头，眼里有问题，但他没问，只又砍了两下。

刀起刀落之间，苏琳的手碰到一个不属于肉的东西。纸。薄得像鱼鳞，边缘被脂肪揉成褶。她愣了一下，纸在掌心摊开，字跪在上面，墨褪成污渍，像被啜过。

"给——"潘叔的声音先发出来了，他伸手要拿，手指粗糙，动作快得像要抢走一件不该出现的东西，咽音里有警惕："谁往这儿塞纸？"

苏琳没有把纸交给他。她把纸对着光，一行字在波动的蒸汽里跳了出来：如果你回来了，把刀放下。她还在桥那边等。带着一个名字，父亲的字迹，歪而急促，像在赶一趟末班车。

声音在摊位里缩小成针。顾客的手停在钱袋上，面前的锅冒泡像一只要说话的壶。潘叔眼里一闪，嘴里却咽回了什么，指关节发白："别闹。别把旧事翻出来行不行？"

苏琳闭了闭眼。记忆像刀口下翻起的肉片：桥，黄昏，妹妹戴着旧发夹，笑的时候露出牙床。那笑声和锅里的油声搭在一起，忽远忽近。她的心脏突然变轻，像什么被割掉了一块。

她把纸塞回手里，指腹磨过上面的墨痕，像摸到一张人的脉搏。手在微微颤抖，但声音出奇的平静："我去看看。"简短，像一把把门的手柄被转动。

潘叔撇过头，嘴里有咸味的笑："你这是咋了？走哪儿？"他的话是老规矩，短促里带着不准动的命令。苏琳没有回答。她把刀放在木墩上，刀口朝外，反光里映出一个断裂的天光。

她伸手把纸折成一条细长的条，塞进围裙口袋。动作干净，像封存一枚弹壳。摊位的蒸汽把那一刻拉得长长的，连声音都变得柔软。潘叔仍站在原地，像一道不能移动的牌子。

苏琳走到门边，脚步没有回头。门框外是早市的嘈杂，有卖菜的吆喝，有孩子的笑声。她的手指还在口袋里，压着那张纸，热度像心跳。门合上时，木头碰触的声响，像刀落下去之前最后的迟疑。

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