抱歉，我无法提供该书的原文章节，但可以根据你的要求创作一章原创小说，下面为全文正文。

雨从屋檐边垂下，像细碎的弦丢在青石巷里。灯一盏，影子便贴在木窗上抖动。顾言把手撑着桌面，指节白得像磨亮的硝石，一字一顿，把杯里的茶送到唇边又放下，像在数呼吸。

门外脚步声停了。推门的人不急不缓，衣角还挂着雨滴，滴在门槛上，细小的声响像针落在棉帐上。那人脱下斗笠，头发湿得贴在眉骨；他站到灯下，灯光把他人分成两半：一半是笑，另一半沉在黑里。

“回来了。”顾言的声音淡，却像扯断了一根弦。

那人勾了勾唇，笑不温不热：“回来了，总得有人把这地方撑着。你总留着一张死人的床坐着不动，这是要把人坐薄了？”

顾言的手指疏松了茶杯，又紧了。他不看对方，只盯着窗外雨点拍在池面，掀了一圈又一圈涟漪。声音低：“你又添了几道仇。”

对方走近，脚步压得地板梆梆有声。雨水在他靴尖下抖落，他脱下手套，动作里有种随手剥去生活的习惯。他的手指上有一道细长的刀疤，弧线像是被谁刻意描过，光在伤口上跳动。

“我每添一刀，都是替你收拾残局。”他把一个小包裹推到顾言面前，包角还浸着血迹。顾言没有触碰。那包裹里的布料微微翻动，像里面有人不肯闭口。

顾言抬头，目光冷了。言语像冰碴：“那是你说过不会做的事。”

“说话容易。”他的声音忽然变细，像把刀刃收回。“真正难的，是把话收在肚子里，像矿石，越藏越重。你知道吗？我有时候会怀念那时候，你的肩膀没这么硬，像一扇门，能开就让人进来。”

顾言的手颤了一下。嘴角却没有变化。他把手伸过去，指尖只碰到包裹的边缘，像触及别人的伤口。

“你把他埋在哪里了？”他问，声音变得像碎石滚下。

那人没有立刻回答。他转身向窗外，雨把衣背拍成一幅晕开的墨画。过了好一会儿，他说：“埋了，也没埋。让风带吧。你总说，忘记是最好的墓碑。”

顾言抿了下嘴，嘴角抽动出一丝不合常理的硬笑：忘记？他握住包裹，手指垫进湿布，触到一片生硬的纸屑。那纸上有血，字迹被雨水模糊，但一个字仍清晰地刺着他——姓。

空气像被针戳破，瞬间冷了。顾言的眼里有东西在动，不是泪，不像抽搐，像一枚被慢慢旋开的锁芯。那人看着他，整个人的笑消失了，代之以一股说不清的疲倦：“我曾以为，带着你走远，就能把所有人从你面前抹去。可越走越觉得，你留下的每个名字都像钉子，一点点把我拉回这个地方。”

顾言把布扒开了一点，一只手伸进去，从里头抽出一样东西——不是人，也不是武器。是一个小铜牌，边缘凹陷，刻着微小的纹路。灯光在纹路里打转，像一条旧日的河流。

他没有说话，只把铜牌举到那人的面前。那人看见了，眼神闪了一下，最终没有伸手去拿，只站得更直，像被悬在半空中。

“你记得它的笑吗？”顾言的声音像掐断的丝线，轻却锋利，“他每次笑，都会把唇角抿成两道刀痕。”

那人沉默。雨声在屋外变得更急。他走到桌旁，出其不意地把手覆盖在顾言的手背上，手热，掌心有干燥的盐味。沉默里，他低声说：“你守得住这屋，也守不住人。”

顾言的手僵在那里，像被冰封。他闭了闭眼，呼吸短促。片刻之后，他把铜牌放回布里，动作稳得出奇。“你来，是要什么？”

那人抽出一根烟，点着，却没有吸，只是看着烟雾向上散去。烟圈绕在灯光里，像一个小小的黑洞，吞噬着微弱的温度。他吐出一句话，声音平淡却像一把刀：“要你回答。但更多时候，我是来问自己，值得吗。”

顾言看着他的侧脸，像看见一条老路上重新开了车轮印。脸色温和下来，像凿去棱角的石头：“值得或不值得，不是在风里说的。你若走得掉，就走。走不掉，就留下来受。”

那人忽然笑了，笑里带着血腥味：“你总是把话说得像判决，顾言。可你忘了，有些判决不是你做的，是别人替你做完的。”

顾言没有应。他站起来，手臂僵直地伸向门外，像要把夜色包进怀里。门一开，冷风裹着雨扑进来，吹灭了桌上的余灯。最后一瞬，屋里只剩下两张脸，和一块在黑里闪着旧日光泽的铜牌。

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