雨下得又急又细，像针，像莫名其妙的责备。客厅的落地窗上映着街灯晕开的橘光，窗台上那盆没有名的绿植把叶子贴在玻璃上，像想听清屋里每一句话。苏沫坐在灯下，手里攥着一张旧信，指节泛白，纸张边缘被熬了很久的温度。

门被轻轻推开，门后站着顾景衡。外套上的雨水在肩膀处暗成一片，头发还滴着。沉默像一块石头被放在地板上，声音被压了进去。顾景衡的步子没有声，但每一步都像是把屋子的空气压紧了。

“你回来了。”苏沫先开口，声音很轻，像怕惊动什么。她把信递过去，不是想给答案，而是想看他接不接住那一段过去。顾景衡接过信，眼神转向信封上熟悉的字迹，手指抚过那行署名，动作微不可查地停了一下。

“你还留着他写的？”他问，腔调低硬，像石板摩擦。不是责怪。更像是在确认，有没有哪样东西是他不应该碰触的禁区。苏沫笑了，笑里藏着一个人被逼到墙角的狡黠：“你总是说别翻父亲的东西，可你自己呢？”

顾景衡的脸上闪过一丝拗不过的无奈，他把信折起来塞进外套口袋，手背抵着唇，像是在压一个冲动。“我不想你知道太多现实的脏东西。”他说，短句，刀口式。苏沫把目光放回窗外，雨水在玻璃上划出一条条短短的线，像断了续的记忆。

“我知道。”她说，声音回到平淡，“我也知道你总在我不知道的地方承担。”话一说完，屋子里的空气突然变得冷，像有人忘了关掉炉火。顾景衡没有解释，他只是走到书桌前，抽屉里摸索了一会儿，然后把一把东西摊在灯光下：护照，机票，收据，一叠早已记满名字的银行单。

苏沫的手微微颤了一下，指尖碰到那张机票，票面上清清楚楚印着她的名字，还有出发时间：明天早上八点。她抬头看他，等着听一个荒谬的理由——病了，走不开，突发公务——他却把头靠在椅背上，闭着眼睛，像个有着太多不能言说伤口的人。

“收拾。”他终于说。每个字都剥离了温度，像一把无回旋的刀，“明天走。离开这里越远越好。”苏沫觉得胸口被人用力按了一下，一点空气被挤出去。她想反驳，想说他凭什么把她当成搁置的棋子，想说她不是需要被保护的孩子。但语言在喉头打了个转，像小石子撞在玻璃上，碎了，却没有声响。

他站起来，走到窗边，手指在雾气里画了一道短短的线。“你知道我为什么要这么做吗？”他没有看她。外面的雨把城市洗得干干净净，像能把昨天所有的罪过冲掉。苏沫听见他口里的每个字都像是掏出来的苦，“我不能承担你未来的所有可能，我也不能给你任何解释。”他转身，把一只干净的小布包推到她面前，包里是她小时候丢失的那只银手镯，扣环早已磨得发亮。

那一刻，房间里静得像陷入水底。苏沫伸手，手指碰到那熟悉的冷。记忆像刀片——他小时候为了给她买糖果，偷跑去做杂活；他后来在她做梦惊醒时，背她上楼；他在她最丢脸的那次考试后把成绩单撕掉，自己去和老师吵。但所有这些被压在顾景衡短促而冷硬的命令底下，像一串被沉默绑住的铃铛。

“为什么不给我选择？”苏沫终于问，声音细，像绷紧的弦忽然颤了一下。顾景衡回答得更短：“因为我怕你选错。”他走向门，手已经握上门把，雨点敲在门外像高低不一的脚步。“你走了，我才能走。”门响了。钥匙转动的声音清脆。苏沫手里还攥着那只手镯，指关节微白。她想开口叫住他，想说别走，想问他为什么那么早就决定替她铺好了所有的路，但门关上的一刹那，他留下的只是一个向后投掷的影子和那张写着明天八点的机票。

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