天还没有亮，寒气像细针从破帘缝里钻进来。院子中央那口旧钟被青苔半掩，钟声像被压住的喘息—低、浅、断。陆仁坐在石阶上，把袖口里的手指在旧麻绳上摩挲，指尖贴到一处干裂的皮肤上，那里有一道浅浅的字迹，像谁用生凉的刀刻过：陆。

门口传来脚步，粗而重，踏在碎石上把夜声撕开。看守的赵熊先到，鼻尖冒着热气，他笑起来没有笑意：“还不起床？老天都嫌你浪费光阴，陆仁。”语气里带着河水似的闷，话缝里塞着小石子。

陆仁抬头，眼里没有迎合也没有恳求，他的声音像从锅底里捞出来的一样干：“还有事？”

赵熊一哼，往前一脚，把地上的旧布拍开，布下露出一只小小的童鞋，泥巴还粘着鞋底。鞋面上，原来是白粉笔写的一行字：阿仁。赵熊看见了，脸上的笑跟着淡了几分，像有人挖走了嘴角的肉：“你爹妈丢了多久了？别拿小东西博同情，今天搬石头的活你多干三遍。”

旁边的几个低龄徒弟窃笑，笑声冲出嗓子，带着暖意像工业风扇。陆仁把童鞋放回旧布，动作温和，却又快得像刀。天光裂开一条缝，照在那双鞋上，像有点说不出口的罪。有人说话时嘴角有唾沫，声音像磨刀。

这时，院内的老榜眼——掌事长老出来了。他头发花了，声音像铁链生了绣：“陆仁，你该知道规矩。十年之约，若不能证道，则当弃名去路。”他的话像一卷命令单，字字钉在胸口。长老说话是把每个字都舀出来再放下的，节奏慢得可以数年。

陆仁把手里的麻绳解了开，绳端在指间转了两圈，指节白得像翻过来的鱼鳞。他没有眼泪，眉眼之间却像有风通过，微微颤抖。外面的风把旗杆上的布条刮得吱呀——像是被风用力翻脸的声音。

“十年。”陆仁说，声音更低，但不是服软，是在说一个简单事实。他把童鞋放进怀里，像放进一块生肉。赵熊瞪了他一眼，恶意钻进眼窝，像把针往骨头里扭。

长老往前一步，手背摁在他肩头，力道不大，但像是把一个人名直接按进地面：“你是陆门之后，体内血脉微弱，天赋枯瘠。你若还想争一席，便从此日开始，勤练十八式碎影。若连影都抓不住，别再败坏我陆门威名。”

陆仁闭了闭眼，什么都没说。阳光沿着他脸的一侧爬上来，照在他掌心，那里有几条细老茧，像被时间写过的地图。他把手伸给长老，掌心朝上，掌心里空空的，正中有一道浅浅的烙印，像火没够劲的末端：废。

院内瞬间静了。静得像被锅盖扣住，连呼吸都小心翼翼。长老的手停在半空，像被冷水浇了一下。他不敢让声音颤抖，所以每个字都被打磨得干净：“废——”

陆仁看见那两个字时，没有去触碰它们。他把手缩回来，像收回一把生锈的器具。赵熊的嘴角松开出一条裂缝，笑声被吓住，僵在那里。几个徒弟开始低声算计，像把未来的模样翻开来数钱。

陆仁的呼吸慢下来，像是把所有的重量都塞进胸腔。他把童鞋举到唇边，没有亲，而是像把它当成一张命票交到空气里。他说了一句话，声音清得像砍断的弦：“那就废个够。”

话落，风起得更急，吹得旗布打出撕裂的裂纹。陆仁转身去挑石头，步子不快，胸里的心跳像旧铃铛，但步子稳。背后长老的目光像鹰，压得人喘不过气。院门外，一个小孩捡起那只童鞋，鞋底踩住了一个小小的黑色颗粒，颗粒在土里微微颤抖，像是有东西醒过来。

陆仁弯下腰，手抄过石块的一瞬，指尖碰到了那颗黑色颗粒。它冰冷，像别人的谎言。他没有把它拔出，只是把碎石随手放进背篓。肩上的麻布摩擦着脊背，发出低低的声响。十年，这句话在他耳畔重复，不是威胁，而像一把要他丈量自己长度的尺子。

夕阳把他的影子拉长，影子里有两只手，一只是空的，一只握着破烂童鞋。陆仁的唇角动了动，像是在尝一枚苦果。风停时，他听见自己的心里有一行字，悄悄落地：若真是废，那就把“废”字写在每个人的眼里。话还没说出口时，背篓里那颗黑色颗粒忽然发出了一点微光，像极了黎明前最不该亮的东西。

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