屋檐滴了几声，又停。天色薄得像被削过的纸。门板还留着上次搬家时留下的划痕——一道细长的、像被指甲搓开的伤口。那伤口下面，黑狗缩成团，尾巴缠着前爪，呼吸像钟摆，慢而沉。

我蹲下，手指先在空气里找位置，再落到它的背。狗没有躲，只有眼睛亮了两下，仿佛把我的名字咬在喉间试了又试。它的毛在指节里有点硬，像冬天的草。口鼻间有旧伤的白色疤，舌头上还残着一丝泥。

“你从哪儿来？”我问，声音低。不是为了答案，只是想让声音在这房间里有来由。

狗抬头，眼神不带恳求。有一点像等活着的习惯。它从门缝里拱出一个湿漉漉的包裹，铺在我的脚边。布包被河水揉得发软，线头浸出褐色。

邻居老李从院子那头咳了两声，脚步像拖着东西。“还认得你啊，臭小子。”他说，口音粗糙像碎石。“它就跟着河走，哪儿都能回到你门口。”

老李的话里没有同情，只有记录。他把烟头掐在脚尖，脸上的肉挤出几道沟。每个字都像扯出来的，没多余的修饰。

我解开布，里面是一张折得发旧的合影，边角浸了水。照片上薄薄的一组人：一个小孩，一只黑狗，一座模糊的河。我认得站在小孩腰边的那只狗，耳朵有一撮白毛，是我小时候拔掉的。

照片背后有字，歪歪扭扭像被人用湿手写下：阿亮，别走。我数着字，手心凉。字下面还有三行日期，最后一行的日期是我记忆里消失的那天。

老李沉默了，抽烟的手懒得抬。“你走后，它常到河边打转。像看守一样。”他说。这句话本应平淡，但像一把小锤子敲在我胸口，响得异常清楚。

狗把头靠到我脚边，鼻尖蹭着照片的边。它的眼睛里突然有了急切，像积了一整夜的梦要倾倒。它伸出爪子，扒了扒门槛上的泥，又抬头看我，那一抬一低，像在数我的脉搏。

我想起小时候被罚站在河堤，背后有人喊我名字——那声音里总有狗的喘息。想起被迫离开那条街的夜，门被猛地关上，一只狗的鼻子顶在门缝外，怎么也挤不进来。想起母亲在厨房里把碗摔碎后的长时间沉默。

我伸手摸狗的耳根，它掉了头，把脸埋进我的手心。温度并不热，但有种稳定的重量。门外的风带来河水的腥味，和远处机器的单调嗡鸣。时间像被揉碎的面团，软软地滑过。

“带它去看看兽医吧。”老李说，像是提出常理的建议。他的话里没有等待，没有期盼，像放下一盆清水。

我把照片夹进衣兜，指尖压着那一行字，字迹稍微模糊，像是用泪水写过。我把狗抱起，它没有挣扎，只在我肩上靠了靠，颈项的老伤又轻轻摩擦我的下巴。门外河面上有东西闪了一下，像金属的光。

我抬头看了眼那道光。狗在我肩上吐出一口热气，拍到我脸上是一句未说完的话。它把爪子搭在我的手腕上，像是把一把钥匙顺手递给我——我能感觉到那把钥匙在空气里，凉，沉，指向一个没开过的门。

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