雨从天台的角缝里渗进来，落在小厨房的铁灶上，叮当作响。灯光偏黄，把她的影子拉得细长。案板上有一条还是腌得发软的鱿鱼，表面被蜂蜜刷得微微发亮，像被拷问过的记忆。

她用力按住刀背，手肘有些发紧，指尖藏着切口的旧茧。动作熟练却没有热情，刀落下去发出清脆一声。切得快，整齐。每一片都沿着同一个弧度滑开，像在回避什么。

门被推开，一阵潮湿的冷空气伴着外头夜市的喧嚣涌进来。男人的脚步声沉着有节。有的人站在门口，笑容像风干的海藻，轻而脆。

“回来晚了。”他的声音低，平静得像量体温的表针。没有惊喜，也没有责备。只是把外套挂在椅背上，像放下一件沉甸甸的信件。

她抬头，眉角有一条小小的动。声音短促：“你别喝汽水。那东西会泡坏味道。”

他笑了，笑得像是在反复咬一块硬糖，“谁还喝汽水。”话里有条理，有分寸。他把手伸到锅边，指节白。锅里糖已经开始起泡，转为深琥珀。

空气里飘满焦糖和腥的混合味。她把鱿鱼放进锅，糖汁裹住它，发出被炙烤的惨响。油烟机抽风的声音把两人的呼吸切成碎片。她的手在颤。不是因为热。

“为什么做这道菜？”他问。不是好奇。像是想确认什么不能被否认。

她没有回答，转过身去拿瓶酱油，手肘碰到桌角，碰出的声音像槌子敲进心房。终于，她把一个纸包放在他面前，包上有划痕，像是被反复摩挲过。包装纸里，夹着一张照片和一行小字：‘如果你回来，就把这道菜做给她吃。’

男人的笑戛然而止。照片里他们并肩坐在海边，阳光穷尽孩童的脸庞。背面写的是他曾经写过的字，字迹里有年轻的急躁和疲惫。她读出那行字的时候，声音变得薄：“你当年离开，是因为鱿鱼还是因为我？”

他吞口口水，眼里有一层沉淀。话慢得像冰溶。“不是鱿鱼。”短。像切断了什么。然后他翻开了另一张纸，是她十年前的厨艺课笔记，角落里还夹着一根发黑的鱿鱼须。那个发现像一把针，在她胸口转了一圈。

厨房里一时间只剩下糖浆翻滚的声音。他站起来，走到她身后，手放在菜刀柄上方，却没有碰触。指尖触到的是刀背的凉，她退了一步，背靠着瓷砖，能感觉到缝隙里的潮气。”我回来了，但我不是来道歉的。”他低声说。话落下，像硬币掉进深井。

她的眼里反光，灯光在里面搅拌。他从口袋里掏出一只小玻璃罐，里面只有一圈薄薄的、脆成纸的鱿鱼。她认出那圈——那是她当年放进课本里做标本的。罐口塞了纸条，上面只写一个字：别。

纸条在她掌心冷得像玻璃。她的手指合拢，又慢慢打开，像试图抓住一段断裂的声音。外面雷声往下一拨。糖汁从锅沿滴下一串，落在瓷地上，发出清脆的声响。她把那只小小的鱿鱼圈夹起，指尖止不住地颤。

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