石板还带着夜雨的凉。天边一抹微薄的光，像是刚被人割开的纸。林言站在广场边，手心贴着一块旧布，布里有一个硬硬的东西，温度低得像骨头。他的脚跟在石缝上磨了个细碎的声响，像人在等候别人的判断。

高磊走上台，脚步像砸铁的锤。声音不高，但每个字都带着砍断的力度：“按规矩来，谁先谁后。”他扫过人群时，目光不容置疑，像把秤砣往人的胸口一压。台下有人轻咳，有人稳住呼吸。

梅若站在林言不远处，手里捧着一个小瓷碗，声音软得像被水打湿的绸：“别急，深呼吸。把那东西交给我，别自己憋着。”她说话的节奏慢，像读课文，字字抚平周围的锋利。林言没有把布交上去，只把拳头攥得更紧，关节跟着发白。

轮到林言上前。祭台的石面发出微光，像是等着名字被刻上。他把手放上去，手指先触到的是那细密的纹路，然后是冰。台上没有鼓声，只有他的心跳，跳到耳朵里去了。声音短促。林言咽了口唾沫：“开始吧。”他的话像被撕成两半，没了尾音。

光没像别人那样跳出颜色，而是先在他掌心沉了一会儿，像鱼游到网里挣扎。紧接着，有一条黑线慢慢爬出，滑过他的掌心，像是从皮下抽出的一根旧麻线。人群里第一个发出声的，是个老者，声音被惊得颤了：“不好——”

高磊的脸瞬间变了色，原本砍断的话被压回嗓子里。他伸手，指尖碰到那黑线，像触到刀口，脸上的硬皮裂出一道浅的线：“这是……徽记。”他话里带着不敢置信，也带着一股要把某样东西掰断的狠劲。

林言的视线漂远，像被拉走一段。记忆像裂缝里溢出的水，一下子涨进来：母亲在灶边撕开了一封信，纸上沾着汤水，字被揉成了黑团；父亲的背影在一道门缝里，瘦得像阴影。母亲说过一句话，像是被火烫过，声音变了形：“别让他们看到你的左手。”

人群开始低语，像风绕过废屋的瓦片。微光在林言的手背上稳稳形成一个印记，像是一枚旧铜钱的阴影。印记里有两个字，文字扭曲得让人不敢认真的看透。高磊咬了咬牙，声音忽然变得很轻，但每个字都像是砸在木鱼上：“你……父亲的名字。”

风停了。广场上的灯影像被人抽走。有人吸气，像被钝物撞了一下胸口。林言低头看着那印记，指腹涩痛，像是被盐火烧过。然后他抬头，声音出奇的平静：“他没有死。”

话刚落，远处角楼的影子里，一声几乎听不见的笑，像刀尖划过玻璃：“我一直在看着你，林言。”声音带着旧日的烟味，又像从地下被挖出来的旧长鸣。广场上的人动了一下，像落石，声音扩散开去。空气里，连光都沉了下去。

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