黄泥路窄得像条缝，草尖挂着露珠，沿着缝能看到沼边的芦苇。袁安把外套脖领拉高，手心贴着一包皱得发软的纸。风不大，但从地面往上来，带着湿和铁的味道，像一把慢慢冷下来的刀。

老何蹲在一座木桥头，膝盖上放着一只破桶，桶里只有两把生锈的鱼钩。他听见脚步，抬头，脸上的皱纹像被刻过的年轮。声音干，像风刮茬地皮：“回来就好，别光站着看——水会收命。”

袁安笑得像在整理一件旧衣服，声音稳，但指尖在纸边磨得发疼：“妈走了，东西留在屋里。我想……把屋拆了。”她的眼睛没看他，盯着远处的水，那里有沉沉的灰色一片，像被葬好的布。

老何咧嘴，露出几颗黑了的牙，“拆？你以为拆了就能把人掰开？”他的话短，带着乡音的韧性。袁安吸了一口气，胸腔里像是有空气被捏紧，她把纸折了又折，像在固定什么不让它散开。

芦苇里有动静。一个十几岁的孩子蹲着，背靠泥堆，他的语气带着城市里学来的毛刺话：“你们不是都走了么？谁还管这些低洼地？”他指着袁安，笑里有点儿嘲讽也有点儿好奇。

袁安走到岸边，屈膝，手伸进冷泥。泥费力地往指缝挤进，气味像旧信封。他摸到了木头。木块被苔藓和水磨得软秃秃的，拔出来的时候，水滴带着小颗粒子从缝里落下，断成小节，像别人咽下的碎声。

那是只小木鸭，朴素，脖颈被风刮掉了一小角。粘在鸭肚子缝隙里的一圈泥下，竟有一条细小的绳子和一串木珠。袁安把绳子拉出来，一颗珠子松了，滚进她掌心——上面有刻痕，一笔一划，像小孩子学着写字的歪歪扭扭：阿昌。

时间像被针挑破。老何把眼睛眯成两道缝，声音里忽然掉进一种从未有过的轻：“阿昌？”孩子的笑消失了。他蹲近，看着那颗珠子，手指抖得不自然。袁安的喉头有东西动了很久，她没哭。她把珠子贴在唇边，像是在试它是否会说话。

她捏着木鸭的肚子，那层薄泥里，塞着一张发软的纸。纸角破了，展开，出现了两行字，笔迹稚嫩，墨迹冲散：别再来。下面只有一个名字，画得歪歪扭扭——阿昌。她的手抖得更厉害，纸在指缝里软成了布。

周围静了。芦苇像是在缩气，水低声地拍着泥。老何走近一步，把手搭在她肩上，手心粗糙，汗里带着土腥，他的声音突然低下，像压在木底下的东西：“有人想让你记得的，不一定是好事。”

袁安听见自己的心在胸腔里翻转，像一只被关太久的鸟。她抬头，看到岸对面有一只小船，半隐藏在雾里，船舷上挂着一只旧布鞋，鞋口里塞着一张小小的信笺，信笺的边缘还带着泥渍。风吹过，信笺翻了半个身，露出最后一行字——别回来。

她的手里还剩着那颗带字的珠子，指尖的冷扑通扑通实实在在。袁安闭上眼睛，慢慢张开。水面反过来映出她的脸，旁边浮着一只小木鸭，像有人把岁月拆成了碎片放回这片沼泽。她把纸塞进外套口袋，转身没有说话，只在嘴角留下了一道湿。

更多有关沼和池有什么区别请从目录分章节阅读