门缝挤出一条灯光，像一把薄刀。苏迟把外套搭在椅背上，手背上还有雨水的斑点，像被人随手抹过。房间里只有一盏台灯，黄得像旧账单。空气里有熨斗和湿毛巾的味道，和一种他想不起名字的，熟悉又陌生的气息。

阿莲坐在窗边的缝纫机旁，手指在布料上来回翻飞，像在数着什么。她的嘴里不住嘟囔着家常话，带着故乡的儿音：“迟啊，衣角掉线了，就缝两针。别大惊小怪。”说这话时，她的手没停，针和线张合成一种无声的对话。

苏迟把包放在桌上，动作慢了两拍，像在量着空房子的回声。“谢谢。”他把意思缩成一个字递出去，那字里藏着别人的怜惜和自己的歉意。阿莲抬眼，眼角的细纹里有针脚一样的严厉。

阿莲的指尖翻出一块布，白布里嵌着几颗小扣子，灰尘顺着线头积成微小的山。她咳了一声，语气忽然变得又直又干：“这件……有人把东西塞里头了。”

苏迟的手微微一僵，像被听见了心跳。雨滴在窗沿上又敲了一下——那声音薄而清楚。“什么东西？”他把问句压得很低，像怕惊到什么。

阿莲撕开一段旧线，指甲背把布拉得皱成褶子，指尖挑出一张发黄的碎纸。纸上歪歪扭扭地写着几个字，笔迹不是他的，也不是阿莲的，是更远的，像从另一本日记里抠出来的字：“迟，别回头。”

这几个字像石子投进他胸口的池水，涟漪一圈圈扩散。他站着，背靠椅背，指节泛白。屋里的灯像被拉紧了一根线，光变得冷。他想说什么，可话在嘴里慢慢软化成气，最后没出来。

阿莲把布铺平，继续缝，声音重新变得机械：“人家把这话撕成纸条，塞进里头，还以为能藏起来。唉，人心呐，缝一针漏一针。”她说完，眼睛盯着缝纫机的踏板，像望着什么数不清的来年。

苏迟伸手去拿那张纸，手指触到的不是纸，而是一个小硬物。指腹一颤，他把小东西掏出，是一颗小时候的乳牙，白得干瘪，顶端有一道细小的褐色裂纹。两个人同时看着那颗牙，时间突然收缩。

牙齿像是个小小的秘密器官，被缝了十几年。阿莲的声音横着笑意也带着刺：“这牙齿放着，是要长回来吗？谁会把牙放在衣角里？还是——”她停住，像被什么拽住了尾巴。

苏迟把牙齿放在掌心，手指不用力，牙齿像一枚小人心脏。他想起小时候的床单，想起有人在他睡着以后悄悄把手伸进被窝的温度，想起一个名字——可是名字的边儿有点模糊，像被水擦去。

他缓缓抬头，目光穿过阿莲的肩膀，落在窗外那条湿漉漉的巷子。巷子里有个人影在灯下驻足，像一条静止的影子，影子里有着等候，也有着离去的线条。苏迟说：“有人故意留的。”

阿莲把针插回针插里，手背擦了擦掌心：“那就拆着看呗，别怕晾晒真相。”她说得轻松，可声音里带着一种不容回避的冷。

苏迟把布重新摊开，指尖在旧线与新线之间游走，像在衡量每一针的重量。他把牙齿放回布里，手心的温度慢慢散去。缝合开始，针尖一次次穿过布料，声音像心跳，节拍渐快，节拍渐慢。

缝到最后一针，他停住，手还残留着针眼的微痛。他把那颗牙折在掌心，轻声说：“如果真相能拆开，别再缝上去。”灯光在他的脸上切出一道窄窄的影子，像刀的背。

阿莲没说话，只是把缝好的衣角对折整齐，手指指节上的青筋跳动了一下，像河里晃过的一条小鱼。窗外的影子移动了一步，巷子深处的灯忽亮忽暗，像有人在回头，也像有人决定不回头。苏迟把牙齿放在桌上，没有裹回去，灯光把它拉长了一点点，像一只被放大的心。

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