巷子狭长，雨后。砖缝里冒出青色苔藓，像被人压扁的旧信。沈岚站在门坎上，手里夹着热茶，茶杯边缘的雾在手背映出两条细红的血管。她听见脚步先是轻，后来像有人把呼吸放大，靠近每一步都把空气搅动出声。

顾言走进来时，脚步确实很轻。他把伞尖收好，伞末还滴着城里灰色的水，滴答落在门前的石阶上，像小声的告白。他站定，眼睛先扫过摆着旧纸箱的窗台，又回到沈岚脸上，停得有些迟疑。

“你回来了。”她说，声音不高，像把刀刃用布包好。她的语气有缝隙，像旧时间的衣服，能从缝里看到光。顾言笑了一下，笑里没有热度，像把时间揉碎了再吞下去。

“是。”他说。话短。像关门。沈岚把杯子放在木桌上，杯沿碰到桌面发出轻响，她的手指没有撤回，停在那一瞬，像想抓住什么却又放开。

屋里有些旧。木窗缝里溢进潮气，挂钟停在六点二十。沈岚指着墙角那只被灰尘半掩的铁盒，声音里有点讥笑：“你还是走得这么干净，什么都留下，包括这只破盒子。”她靠在门框上，肩膀不着痕迹的下沉。

顾言走过去，手伸向铁盒，动作慢得像在翻检一个老人的病历。他没有说话，用指尖拂去盖上的灰，露出盒面贴着的纸条，字是孩子时的歪歪扭扭：永远的竹马。顾言的手微微颤了一下。

沈岚看着他，忽然笑出声来，笑里没有快乐：“你当年带走的竹马，最后连马尾都掉了。你还记得吗？你把它钉在树上，说要带我去看城里灯。我等你，等到把树上的虫子都养大了。”她的声音慢下来，像被扯断的线。

顾言把盒子打开，里面是一张折得发黄的纸。纸的边角被日子揉得软软的，上面是三字：别等我。字迹熟悉到像自己手心上的纹路。他抬头，眼睛里忽然有东西堵着，像被粗砂塞住。

“你写了这个？”沈岚问，声音里并不惊讶，像在读一个很老的段子。她的手伸进怀里，掏出一个小布包，包里是一把和纸同色的针脚，针脚间夹着一张小照片。照片里两个孩子并肩坐在院里，竹马竖在他们脚边，天光很白。沈岚把照片推到他面前，手指不颤。

顾言看那张照片，像看一场旧小说的最后一帧。他的声音终于出来了，低得像在借过别人的话筒说话：“我以为不写，也许你会好过。以为你可以学会不期待我。”他说这话时舌头靠在牙后，字句干干净净，没有修饰。

沈岚没有立刻回答。她把茶杯提起来，茶水晃了晃，把照片的边缘打湿，黑色墨迹轻轻渗开。她笑了，笑得像一把刀轻轻磨过石头，摩出冷冷的火花：“我把那张纸缝进我的枕套。整整十年。每次翻身，它就提醒我别把自己睡丢了。”

顾言的手指压在照片上，指腹的温度很低。他轻声说：“那纸其间写的，是我留给自己的借口。”话未完，他伸手到外套口袋，摸出一叠折好的信，那些信边缘焦黄，像被烧过。他撕开最上面一封，纸上只写了一行字，字迹抖得厉害：对不起，晚了。

沈岚愣住了，杯子在她手里停了一秒，茶水滴在木桌上，落出两个看得见的圈。她合上眼，像是回忆里某一处旧伤被重新翻开，皮肤感到了一阵冷。她放下杯子，声音平静却刺入人的骨头：“你给我的理由里，从来没有一句我能活着听完的。你走得太快，我还没学会讨价还价。”

顾言站起身，桌上的光线把他的侧脸切成两半。他把那只旧竹马轻放在桌上，马身上的裂纹里藏着灰。那物件看起来更小了。沈岚伸出手，指尖触到竹马，触感像冷掉的陶瓷。她没有收回手，只是把头靠在手背上，像想把什么按下去不要再跳出来。

门外的巷子又下起了细雨。雨点敲打瓦片，声声像翻旧账的手。顾言抬头，眼睛在她脸上停留了一阵，像想确认一件物事的存在。他轻声说了一句，让空气瞬间凝固：“我不能把那些年拿回来。但我可以把它们留在这里，像一种欠账。”

沈岚没有笑。她把竹马翻过来，指甲划过马腹，上面赫然有一行小字，是当年小孩子用刀刻的：去城里看灯，回来带你。字迹被磨得浅浅的，但仍然读得出承诺的重量。她抬头，眼睛里有雨，也有决裂：“承诺是你手里的东西，不是我枕头的填料。你把它当成借口，我把它当成锚。”

顾言的肩膀微微垮了，像一座小楼被人卸下了顶梁。他伸手把竹马推回到她那边，动作里有种把生硬物件交给别人的礼节。雨声里，沈岚的呼吸缓慢而清晰。她合上手，指尖把竹马的裂缝压成一条安静的线。

“你走吧，”她说，声音平静到几乎听不见，“别回头。别再把别人的等候当作借口。那东西会生出刺。”她说完这句话的时候，指关节一抖，湿润的眼眶里倒映着门外模糊的雨景。

顾言没有回头。他却在门口停了很久，手还搭在木把上，像是记不得怎么把它放下。终于，他把手从把手上移开，门轻轻关上。门的缝里透出一条细光，像被切开的记忆。沈岚把竹马放在窗台，雨水顺着窗棂流下，滴在那把旧木马上，像在给它洗去一层旧时光的尘。

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