雨一直下，像细碎的铅笔，敲在玻璃、铁皮檐、还有店门前那块带泥的踏脚石上。小店里灯光温吞，空气里有墨和老纸的甘苦味。她把装着那本旧画的纸包放在柜台上，指尖有黑色的印记，像是昨夜还在半影里勾勒过的线。

“又翻这玩意儿做甚？”老许走出来，衣服上的晨露没抹干，声音像擦旧布的手，粗糙而不耐烦。“别惦记着古董了，换钱去，别当宝贝。”他把手搭在柜台，指关节发白，语速赶着雨滴。

她没有应声。手指在纸包边缘轻轻探了两下，像触碰一扇脆弱的门。纸包里卷着一册薄薄的画册，封面用铅笔写着《妖精小说》，字迹稚嫩又歪斜。翻开，墨色沉了三十年，线条俐落，里头的妖精像被风吹瘦了，眼神空着。

阿北端着两杯热茶进来，放在她旁边，“热的。”他说完便抬眼看纸页，手指粗糙却动作轻，像是怕惊到什么。言语短，像扳子，一下钳住气氛：“放这儿会潮。让我看看别折了。”

在第十七页的边缘，有一折叠得小心的纸条。她抽出时，指甲和那个折痕摩擦，发出细细的声响。纸条上斜斜地写着几行字，笔迹和画里妖精的线一样，孩子气而确定：别让她看到。下面有一个名字，是她很久没说出过的名字。

那一刻，店里像停了呼吸。老许的笑声僵了一半，又被雨声吞掉。他的口气收回去，像压了弦：“你别乱想，旧东西就旧东西，谁会把真实藏在纸里。”他的话是常识的铁板，冷却着她冒出的任何温度。

她把纸条压在胸口，手掌发凉。记忆像潮水回退又冲来：厨房门闩的咔嚓声，夜里被子下发热的脚，妹妹把头发一把塞进橱柜里，不让妈妈看到。那种被藏起来的样子终于有了实体——一个小小的发夹，夹在画册的两页之间，发夹边缘还带着轻微的粉色，像被时间啜干的糖。

阿北低头看了看，说了一句：“这东西谁也别拿走。放回去。”话短，语气里有一层不肯多说的门。他话音未落，发夹掉到她掌心，温度像被抽离。她突然想起妹妹曾经在门后留的一句玩笑话：别翻，不准进来。那时两个人还会为了谁先拿到糖打手心。

她合上画册，手按得很紧。封面下的一角，有一道压痕，微得像人的脚趾印。雨声猛地一停，店里只剩那个印子和她的呼吸。她把画册往胸前一抱，像抱住了什么未竟的承诺，声音很小，但像刀割开了夜：“她……真的在这儿。”老许的脸色绷得像纸，他没有反驳，只是把视线移开，像是在躲避某种旧账。

门外一阵风把门缝吹开，带进来的不是雨，是一道瘦弱的脚印，泥里的纤维还沾着。脚印一直向里，停在柜前，像是等着翻过一页。纸页里，墨色的妖精抬起头，目光像被最近的手指碰过；她感觉到，有什么在画背后，轻轻呼吸。

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