雨在青石巷的瓦檐上敲出不规则的序列，霓虹把水渍拉成长条，像被拽开的旧胶片。门口的灯泡半亮合不上，投下一圈摇摇晃晃的光。店面狭窄，玻璃柜里躺着几个空心的时钟和一排磨光的螺丝。空气里混着机油、旧纸和被雨洗过的烟味。

李匠抬起头，眼角的血丝里有灯光的碎片。他不说话，只把湿毛巾搭在台面上，手指像把刀，将一个小齿轮挑出，牙齿缝里还挂着黑色的油。动作很慢，像是在用时间把自己切成片段。

门被人推开，风把雨和城市的嘈杂送进来。她进来站定，额头滴着细密的雨珠，手里握着一个小小的怀表，外壳凹了一处。她的声音干净，吐字快而冷静：“李叔，这是我父亲的表。表停了，也可能......不止表停了。”

李匠没抬头。手里的放大镜靠近，放大了齿轮上被磨平的刻痕。他的声音像老门栓：“拿来。”话简单，没有请求，也没有接纳。她递过去的时候指尖在表链上犹豫了一下，像是怕触碰一个藏着秘密的伤口。

怀表的盖子被打开，金属的味道和久封的纸香一同竖起。里面藏着一张折得很小的纸，边缘焦黑，一股被焚过的烟味。李匠用老茧按住纸的一角，呼出的气在放大镜上留下一片薄雾。纸上只写了四个字，字很浅：“三合之日。”他眯了眯眼，像是要把字里的声音听见。

他伸手准备取下纸，一个锈片突然刮破了他指间。血顺着指缝往下流，滴在纸上。血液湿开那处焦斑，隐约冒出另一行字：一个名字，一个日期。那一刻，店里除了雨声，像是所有的钟都停了。

她没有叫出声。手里抓紧了怀表，指甲在金属上掐出白印。“顾墨，1989年11月。”她的嘴角抽了下，像是要把过去吞回去。她的声音更低，却不颤：“这是我父亲给我的最后一句话，他说——有人欠我时间。”

门外传来脚步，粗的，带泥。有人在门口喊：“老李，谁在你店里鬼混？出去办正经事去！”那人讲话没有修饰，像用斧子砍句子。李匠没有理会。他把血抹在布上，指尖捏着那张纸，眼神像翻到一页旧账。

怀表的秒针忽然动了。先是一个轻轻的颤动，然后更快。每一下都像把空气切开，一圈圈震荡。秒针不是向前，是向后，声音尖利又规矩。李匠的肩膀抽了一下，像被电击。雨声变薄，外面的喧嚣像被一只手按到了远方。

他放下茶杯，杯缘碰窗台，声音清脆。他啐了一口唾沫，字字分明：“三合，不是同时，它是交易。”他吞了口气，咳出一声笑，笑里没有温度，“你来晚了，也不晚。有人欠我三分钟，你家孩子欠他一辈子。”话落，屋里一阵静，像是连墙都屏住呼吸。

她的眼里闪出一丝光，像是发现了出口的裂缝，但手指比之前更用力，像在压住什么要跳出来的东西。门口的影子把门框染成黑。那人又喊了一声，声音里带着笑：“老李，快点，别耍花样，有钱赶紧付钱。”

李匠伸出手，把怀表推到她面前。余光里，他的脸收紧成一条线，那条线上有过错，有赌注，也有等候。他的声音冷得像刀刃：“想要时间，就得拿回它。不是修表，是取回欠条。你知道怎么做。”

她接过怀表，指尖碰到那冷金属，感觉像被针扎。纸边焦黑处血色还湿。她抬头看他，眼里没有求，也没有躲：“教我。”

李匠笑了，笑得不软不硬，像个结被揪开一半。他靠在工台上，手指在一堆旧照片上轻轻滑过，停在一张折皱的黑白像上——照片里一个孩子背着一只破书包，朝镜头笑。李匠把照片推给她，纸边有烧焦的印记。他说：“三合只等一回。你欠的是勇气，不是时间。”

门外沉默了一秒，像深井被盖上。然后有人从阴影里走进来，他没有急步，步伐像在踩着某种节拍。他的脸在灯光下半明半暗，嘴里含笑，眼里却没有笑意。看着怀表，他伸出一只手，掌心干净而空空如也，声音低而慢：“要么还时间，要么赔命。”

李匠的眼睛滑向那只手，移动里有决意也有疲惫。他把怀表推回到桌上，指骨发白：“时间不跟人讲理。它要回原主。”然后他把桌子一拍，声音像烟花炸在夜里，裂开所有的等待。屋子里的灯在那一刻像被风吹灭，留下一片冰冷的黑与一个名字，在空气里沉下去——顾墨。

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