雨停了，街灯还在滴水。夜色像一张薄布，贴在咖啡馆的玻璃上，外面行人的伞反射成一条条淡淡的光。她站在门口，袖口湿了一截，像是从来没注意到手指的颤抖。

他已经坐着，靠窗的位子，手里摊着一本翻了页的旧书。灯光在他鼻梁上留下一块透明的白。见她进来，他没有起身，只把书合上，指节碰到封面，动作很轻，像是怕惊到什么。

“回来了。”他说，声音短平。那句话里没有欢迎，也没有惊喜。

她把外套挂在椅背上，手指扎进口袋里摸索，找不到借口。她学着笑，笑得很小，“你什么时候坐下的？我……我以为你还在图书馆。”

他抬眼看她，眼神里有仓促的尺寸感，好像要把她整个装进来再放回去。“你不是答应过先别来的吗？”他问。句尾没有问号的声音比疑问更冷。

空气少了，杯子碰桌的声音被放大。她的手指碰到杯沿，轻轻转了一圈，茶的蒸汽把她的呼吸染成白色。“我忘了。可我还是来了。”她的声音倒退了两步，像下意识给自己留路。

他把手伸进口袋，摸出一小包东西，动作从容，不急不慢。她以为是书签，或是一张纸条。他把包平放在桌上，滑了滑，露出一个小小的银色盒子，像日常物件一样不突兀，但在那束吊灯下闪了几下。

她的心猛地一沉。茶的蒸汽在她眼前抖了一下，世界缩了。她记得自己的名字，记得自己的呼吸，但其他都堵成一堵墙。她说不出话。

“那是什么？”她问。声音里带着不稳，但尽量维持平静。

他合上眼，眼睑里有一条细线的疲惫，他的声音像沉在枯井里。“订婚戒指。”三个字从他口中出来，像是权限被交接的公告。

她的手在空中停住，指尖还沾着茶香。茶杯被她一指推开，发出清脆的碰撞声，像是把脆弱打碎在地。她没有哭，她甚至在想，这反应是否太迟了。

“什么时候的事？”她问，问得像是计算题，却不带怒意，只有一种干瘪的求证。

他没有看她，手指绕着盒子边缘。“昨天。她在朋友圈里写了：‘答应了，来日方长。’她的字很端正。她爸妈在后面点赞。”他的口气平静，但每个词都像石子，沉到桌面。

那一刻，她看见了自己以前写下的东西——那些半夜里给他的长短信，那些被删去又重打的告白。像鱼鳞一样，一片片剥落。她想把手伸过去抓回，却发现手是空的。

“我以为你会等。”她的声音里终于有了裂缝，像旧窗框被风戳出一条缝，“至少等我考完试再说。”

他抬头，嘴角没有笑，也没有责怪，“你以为等，是我能控制的事吗？我不能等。”他的语气干净，没有解释的余地，像一扇门在背后被关上。

她吸了一口气，想把自己攒回去。外面的雨又开始了，噼里啪啦，落在玻璃上，像有人在翻旧相册。她看见他的手指收缩了一下，像习惯性收回些什么。

“是谁？”她忽然问，简单到单刀直入。她不想听名字的浪漫，只想听一条能让自己安放的事实。

他笑了，笑声里带着一种她从未听过的温柔，那温柔不属于她，“她叫苏筱。不是你的同学，也不是你的朋友。一个你从来不会在午夜想起的人。”

那句话像玻璃碎片割在心上，痛得清晰。她想反驳，想把他从椅子上拽起来问个明白，但所有的词汇在胸腔里变成了沉甸甸的石头。

他把盒子推到她面前，指尖擦过银色的边，碰出一圈冷光，“我不欠你什么，也没有资格欠你。只是，今天想把这东西交给我以外的人，算是一种告别吧。”

她下意识地伸手，手指颤了一下，够到盒子，触到那一瞬间，像被电了一下。冰冷传来，比雨更猛。她关上盒子，却听见自己的指甲碰到了金属的声音，那声音在她耳边放大，变成一个清晰的结论。

他站起来，外套搭在肩上，像出门的常态。门边的风把她的发丝吹到脸上，她没有去理。门开了，他没有回头。

门关上了。银色盒子留在桌上，灯光过了它，像被剥去一层温度。她伸手去抓，却只碰到桌面凉薄的木纹。外面的雨滴在玻璃上急促地滑落，像有人在数着她剩下的时间。

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