办公室只剩下两盏台灯亮着，外面雨下得细长，敲在落地窗上像不耐烦的指节。李骏把一叠合同放在沈暮的会议桌上，纸张边缘还贴着印泥的味道，咖啡杯上的蒸汽已经散成一圈薄雾。空调低声运转，椅子靠背发出一声轻响——像是在提醒他们，这个时间本不该有人留下。

沈暮从会议室出来，领带斜了一点，袖口被卷上去，露出手腕上浅浅的一条旧疤。她走路的步子稳，像是把每一步都计算过。声音低，语速缓，像把句子放进玻璃杯里敲一下再递给人：“文件没问题，发给法务备案。你先下去吧，路滑。”

李骏一边系着外套，一边答应，声音带着点不太自然的笑：“沈姐，这份我自己处理就行……要不，明天——”他停住，尴尬地摸了摸领口，像是抓不住空气里的某根线。

她没有立刻回应，只伸手整理桌上的资料，手指碰到一个小东西，一颗粉色的发夹从她的包里掉出来，轻轻弹到地毯上。李骏弯腰，顺手捡起，发夹凉得像雨后瓷器。他抬头的瞬间看到她的眼——并非冷，而是收着的疼。

房间里安静了两秒，只有雨声。沈暮收回视线，声音更淡：“给她的。”三字像是合上了一扇门。“她叫暖暖，四岁。放学会哭着找我。”她说得平静，像在念一份清单，不给人把话往里填的空间。

李骏的手微微颤。这句话在他心里撞出一声空洞：“你……”他的方言口音软了，像被雨打湿的纸，欲言又止。沈暮摆手，动作像关掉了一盏灯：“别误会。我不是告诉你让你走开，是想先让你知道界限。”她把发夹接过去，指尖触碰到他的手背，那感觉短而准确，像针尖。

电梯在走廊的那端亮起一圈光。沈暮站起来，披上大衣，雨点从她的衣角滴下几颗。她看了李骏一眼，不久，像对付一桩不需要怜悯的旧账：“你可以喜欢一个人，但不要觉得对方欠你解释。”说完，她转身离去，脚步声和雨声混在一起，越来越远。

李骏站在原地，手里攥着那只小发夹。它冷冷地贴着掌心，金属的边缘把掌纹划出两道细线，疼得清楚。他把发夹放回桌上，留下的却是一道更深的疼：不被允许靠近的，连想象都需要开一张门票。窗外的雨还在下，亮着的台灯像没心情的眼睛，照到最后的白纸上，空出一个影子。

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