山门外，风把斜阳推成一把寒刀。殿前的石狮子额头上攒着霜，像冷漠的眼睛。清冷仙尊半倚栏杆，袖口落着未融的雪，指尖白得像骨。他没有回头，声音像从冰窟里拨出的丝线：“灯净了。”

下首的童年弟子咧嘴笑，齿间有酥油的味道，粗哑地应：“师祖，灯净不等于人净啊，夜里多着呢。别矜持了，喝两盏酒就好。”他一边说，一边把酒碗推到栏下，手指敲出节拍，像是在敲打谁的勇气。

清冷仙尊接过酒碗。手没有颤，只是指节处紫了，像被冰咬过的果。喝一口，酒味在喉间散开，带着酵母和老木的苦。他的目光却飘到石阶尽头的黑影里，那儿有一个小包裹，被雪盖着半边。

“是谁放的？”他问，语气平平，不带责备。话像剪刀，切在冬夜的湿气里。

弟子挠头，语速快了几分：“城里来的。女的，软声软气的，把东西放了就跑，说要给你看个活人玩。不知道是个什么玩意儿。”他笑出声，笑声在寺外的风里被扯长，听着像没缝的布。

清冷仙尊站直，雪从肩头滑落，发出细碎的声。他没有急步下去，脚步是慢的，像有人按住了他的胸口。他伸手，袖子一摆，一片雪被他抹成灰白。手指触到布，动作轻到像犯罪。

包裹里只有一双小小布鞋，鞋面绣着已经褪色的金线。鞋里还有一张纸，字跡歪斜——“师尊，阿清走了，留下鞋子，您保管。”四个字像冰针，扎进胸口。风把纸角掀起，露出背面一行更小的字：“她说，你答应过的。”

周围突然静得像被按了暂停键。弟子喉咙一动，声音收回：“师祖……她……”

清冷仙尊抬头，视线穿过殿外的空场，落到那轮还没完全沉下去的冷月上。月光把他的脸割成两个平面，冷与冷。他把布鞋放入怀中，动作温且决绝，像把一件旧物交给了自己的棺材。

“我答应过？”他反问，声音短。不是问鞋，是问那句他曾在梦里也不敢提的承诺。风把他说过的过往掀开一角，他的眼里有影子在动，但没有泪。只是鼻翼微颤，像是抿住了什么。

弟子结结巴巴，另起一种词气：“师祖，你不是说过要看人间的繁华吗？要是心里有挂，便去看看。别老关在这儿当个冰人，冰人会生锈的。”

学徒的话粗，却把门缝里的一道光拨进来。清冷仙尊一笑，嘴角没有温度：“生锈，也是一种全本。人间的繁华，会把我锈开一层皮。”他说这话的时候，像是在衡量一把刀要不要磨刃。

他把布鞋揣进怀里，手指在鞋边磨了又磨，最后沿着缝隙抠出一小撮灰絮。灰絮在掌心被摩挲成细粉，粉末在指缝间滑落，落在地上的那一瞬，像是给夜加了一个裂口。

“带我去城里。”他说得很平静。弟子愣了，随后像被点燃一样乱了，话语急促，带着乡下人惯有的直白：“现在？今晚？可城里黑压压的，灯也多，谁知道会不会有人认出您。要是被认出——”

“就让他们认出来。”他截断了他的慌乱。口气里没有丝毫辩解，只有一条命令的脉动。他回过身，看了寺门外的群山一眼，像是在看自己过去的脉络，那目光里藏着一件他不愿意再背着的东西。

他跨出一步，雪在脚边碎裂成星。弟子嗫嚅：“您要去见凡人？”学问味里夹了几分惶恐。

清冷仙尊吐出三个字，字短得像栓在喉头的铁环：“去看她。”

门被关上之前，风把寺外那盏最后的灯吹了熄。黑暗里，清冷仙尊的轮廓像一把刚出鞘的刀；他的影子很长，拖到城的方向。那双布鞋在他怀里轻轻碰了下胸膛，像有人在心口敲了一下板。

他没有回头，步子拔高，每一步都像是把一段誓言掷出去。夜色里，他的影子终于融进了人群，而城门处，有人抬头，看见他的时候，呼吸都漏了一拍。

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