太阳在街尾像颗热核弹，白得刺眼。巷子里却冷得像抽屉，阴影挤成一道褶皱。白日提灯的人走在两处光影之间——手里是只旧油灯，玻璃里糊着油烟，灯芯弯得像人的脊背。她的脚步不急，像有人在后面拉着线，让每一步慢半拍。路人瞟她一眼，又把目光收回去，像怕被白日里的火光烫到。

“白小姐，又是这鬼东西？”菜贩子从门缝里探出头，舌头带着胡同口味的酸。声音短促，像他切菜时的刀砍过案板。白日提灯的人没有回头。她的指关节白了又红，油灯的铁环在手指间留下一圈小青。

巷子尽头是老茶馆。门板半歪，门楣上还挂着褪了色的牌匾，字被阳光吃去了一半。空气里有旧报纸发霉的味道和茶渍的甘。白天人也少，但门檐下的藤椅里坐着个男人，像旧雕像。男人抬头，脸上有条浅浅的刀疤，那条疤划过笑容，像别人偷走了他的嘴。

“你又来干啥，白小姐？”男人的声音慢，像有人把时间绵开了。字句里有烟，也有算计。她放下灯，灯影在他脸上爬了几下，最终安静在他颧骨的边沿。

“来问个事。”她的声音干净得像擦过的窗户。她抬手，油灯微微抖了一下。光里她的眼睛亮，既不是惊喜也不是悲伤，像两粒盐下了锅，正慢慢溶化。

男人吸了一口气，像咽下了苦虫子。“谁的事？”他问。语气里带着门洞外的热风，粗糙里有习惯的柔顺。白日提灯的人把灯口对着他，光线斜过，照在他手心的老茧上，像地图。

“你的。”她说。话很短。街上有只麻雀突然炸了起来，断掉的叫声把三个人的影子撕成了碎。青年的声音从茶馆角落挤出来，像压在蒸笼里的馍：“她又来翻旧账。”

男人的目光软了一瞬，又生硬起来。“别惹事，白小姐，城里人不喜欢掺进老东西。”他把手缩回袖子里，袖口上有白色的灰。白日提灯的人没有退步，她把灯芯掏了出来，指尖沾了点黑，像在摸旧日的伤口。

她翻开手心来，里面是一张小小的纸条，纸边卷了，字迹熟悉而陌生。她咬着唇，像咬紧了一口能吞下去的碎石。灯光落在纸上，字渐渐清晰。她念出声来：‘别来。’声音像被割了一刀，余音里带着盐。

茶馆里的空气忽然收紧。男人的右手颤了一下，像拴了线。他低声笑出声，笑里有点慌张，“这是你写的？”他的声音变得锋利，像碗沿。

她没有回答。她把那纸条揉成一团，像要把记忆揉碎。灯在她手里跳了跳，灯芯的影子投到她颧骨上，仿佛有人用笔在她脸上划了线。光里一瞬间清晰地看见了：在纸条的折角，压着一粒小小的红印，像血，也像唇印。

男人的笑声干了。茶馆的门缝外，一阵风把一张旧报纸翻过来，露出一张被血染过的照片。照片上的人眼睛被撕掉。一只麻雀落在门槛上，头倾斜得不自然。白日提灯的人抬头，眼里有光，也有刀。她把灯向前，灯口里的火舌卷起来，像要把白天切开。

“他走了。”她说，声音很远，但每个字都像小石子敲在古井边。男人的脸色一晃。茶馆里突然安静，像整个世界等着一个落笔。她把灯放到地面，火光照亮了那张被血洗过的照片，照片里的人像有了活气。然后她弯身，拾起照片背后夹着的一个小木牌，上面刻了三个字，字体歪得像被踢过。

她平静地把木牌放在掌心，像抚摸自己的心脏。光把木牌上的字烧亮：你来晚了。话没说完，门外有人用力拉开门，风把门扇甩得响。门缝里伸进来一只手，指节苍白，像刚从土里拔出来。

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