海口的风像一只没有耐心的手，拂过礁石，掀起薄薄一层盐粉。晚霞碎在水面，像被撕开的布，颜色洇进每一个潮沟。小澜坐在冷却的岩脊上，裙摆是褪色的海草，脚踝处的鳞片还在发潮的光。她把一个玻璃瓶翻了又翻，瓶里有几根被海水洗得发白的线头，一只破了半边的小袜子，袜口上，歪歪扭扭绣着一个“杰”字。

她抬头，眼里有海的厚度。远处，一盏渔灯像失了方向的星，慢慢靠岸。灯下有人影，步子不稳，像踩在老旧乐谱上的鼓点。岩石上，风带过鱼腥和旧布的味道。小澜把袜子捏在掌心，指尖有种想念的干涩。

“你又在这儿？”男人卸下渔网，声音像扯破的粗布。他的手上有厚茧，指结处还有黑泥的痕迹。阿枫眼睛不抬，只把灯放在岩缝里，光跳成一条狰狞的语句。

小澜吐出一个字：“杰。”她不再说别的人话。那字像被海水反复咀嚼过，声音淡却带重量。

阿枫抬眼，脸上先是愣，随后像被绷断的弦，整个人塌下来一半。他的唇动了动，像要把多年的咽喉一起翻出来：“哪儿捡到的？”话短，像石子丢进桶里。

“网里。昨夜。”小澜递过去袜子，手指抖得轻。她把袜子摊在他掌心，海风带起袜口的布屑，像灰色的雪。

阿枫闻到布上的奶香和盐味，眼底有光先碎成碎片——是记忆的味道。那是他妻子缝的边，那年夜里，他抱着小杰去看灯塔，天忽然塌下来，船翻了。他闭上眼，像要把那一夜再关回记忆的盒子里。

“他……”阿枫抓起袜子，手心发白，字似乎在他指缝间动：“杰……”话卡在喉咙里，像咸味的碎贝壳。“你看到他了吗？在网里，还是——”他没有说出最后两个字，但他手的颤动比话锋更彻底。

小澜摇头，眼睛里映着渔灯的碎光。她指指海面，然后指指自己的胸口，指法简单像小孩学数数。阿枫沉住气，脑中像被潮水往回推，他听见自己的心在胸骨里撞击。

他突然站直，声音回来了，但变得锋利：“你们海里，总是带走人的东西。把东西放回去。”他的话像刀，割在风里。小澜的脸微僵，鱼鳞在灯下闪了一下，像被刮开的镜子。

她伸手，掌心压着袜口，动作缓慢又决绝。阿枫看着她的手指，突然抓住了她的腕子——不是抓紧，而是想把那片薄凉留在现实里。指甲掠过皮肤，留下一道细红，盐水立刻涌上来，像小刀刻下的地图。

阿枫的眼泪落在袜子上，湿了“杰”的一笔。他的呼吸出声，粗重又无措：“我听见他喊过我，半夜。叫我回去。可我回不去了。”他说这话像放下了一块石头，但石头砸在了海面，溅起一圈又一圈的漪涟。

小澜没有说话。她把袜子贴到他的胸口，贴在他心跳的地方。海风把她的发丝往脸上打，带来一股陌生的香，有旧蜡烛和纸张被晒过的味道。她的眼眶像有潮水被锁在里面，但她抬起脸，嘴角却不动。

阿枫猛地把手放开，像怕被粘住。他低头看见自己掌心的血和盐结成光点，像小小的海岛。他笑了，笑里是破碎的事情拼凑成的模样：“你把袜子给我。我就知道，至少，有一样东西回来过。”他把袜子按得更紧，像捂住什么。

小澜的头一低，发丝遮住了脸。她把自己一侧的鱼鳞撩开，露出一枚银白的鳞片，硬得像人类的硬币。她把那片鳞放在阿枫的掌心，鳞上有细小的网纹，像被海带卷过的旧字迹。阿枫伸出手，指尖碰到鳞片，凉意直窜心底。

他抬头看她，眼里有那么一瞬的清醒，像海水退去露出的暗礁：“如果他在海里，你就别再带走了别人。”他说出这句话，声音已经不是责怪，而像在交还一个欠债的名字。小澜的眼睛湿了，盐水顺着脸颊滑下。她伸手想抓回鳞片，手指只触到空白。鳞片在他掌中融成了一滴水，亮得刺眼，随即滑过他的掌心，掉回了黑暗的潮汐里。

阿枫弯下腰，捡起那只小袜子，又把它贴到鼻尖，深深吸一口。风停了一瞬，海声像屏住了呼吸。远处，渔灯熄了，像是有人把夜的眼睛闭上。阿枫站起，脚步沉重，但他把袜子抱得更紧，像抱住了从前。

小澜起身，脚尖划过岩石，留下一条湿痕。她没有追。她退回到海水里，水吻过她的膝，顺着背脊爬上了肩膀。她回头看了一眼岸上的男人，目光里有海水，也有被风刮薄的念头。海面合上了她的影子，只留下岸上一只小袜子在月光下慢慢发白。

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