雨沿着屋檐一寸寸垂下来，落在破旧木地板上发出薄脆的声响。两个人站在马厩中央，灯只有一盏，晃得木马的影子在墙上伸缩。脚下的泥水把他们的靴子染成同一种灰色，冷得像把手放进了别人的心口。

师尊抬手，手背白得像纸。他的指尖在木马脖子上划过，像在读一段老旧的契约：漆层裂开，螺钉露出锈迹，马鬃处被磨出几个不齐的齿印。没有惊动，只是轻。语气也像手势一样冷静：“这里还在。”

顾川站近了一步，肩膀紧，嘴里带着北地方言的直。声音短，像被锉过：“你说过要把它留着的。你说留着就留着，谁他妈的知道这地方会变成这样。”他的手指抓着马鬃，指节白了又黄。

师尊没有回头。他的声音干净利落，像刻在瓷上的字：“有些事，比你想象的要耐久。”说完，他用小刀沿着马腹的缝隙轻轻撬开，声响低得像贼。

木板分开一个口子。那是被岁月咬出的伤口，里面堆着灰、碎布和一张发黄的纸。顾川的手颤了。纸的一角露出几个稚嫩的字，像孩子用不稳的刀刻下去的：别带走。下面，有一个名字的半截，笔划歪得熟悉。顾川的呼吸像断了线的风筝。

“这是……”他几乎要喊出声音来，口音里带着回收了十年的嗓音：“这是我小时候写的。”

师尊将纸递过来，手势平静。眼神里却藏着一片冬天的河流，薄而透明：“你记得的时间，和你忘记的时间，是不同的工具。我一直把它们放在同一个抽屉里，怕你摔破。”

顾川哼了一声，像要笑又像要哭，手指顺着纸的边缘抚去灰尘，指甲刮到漆，痛。鲜血细细地冒出来，温热成一条线。他低头看那道血，记忆像针一样回扎：他把年幼的手伸进过同一处铁环里，把一块木屑当成世界的全部。那一刻他忽然记起一个更早的下午，母亲把他放在木马上，嘴里不停念着一个名字——并非顾川的现在的名字。

师尊拿出匹小锤子，从马腹里掏出一小枚马蹄铁，灰黑、边缘光滑。铁上钉着一张小纸片，字迹潦草：小川。顾川的心口一阵空。那不是他选择的名字，而是曾经有人替他刻上的。

他猛地站直，声音低得像石头滚动：“你……当年为什么不告诉我？”

师尊的眼里有一团静火，眸色不动声色：“告诉你，有时是伤害。把事情留在原处，才能证明它曾经真实。”他递回马蹄铁，指节微微发白。语调没有温度，却像铁一样重：“你以为我救了你，你以为你是被带走的那个。你不记得，那时候你不肯离开马鞍。”

这一句像一只手把顾川的胸口从里面轻轻掏空。顾川回想起那个孩子的固执，那份害怕被带走的恐惧，竟然不是他自己的，而是被安放进他的记忆里，像一颗不属于他的种子。

雨在窗外连续敲打，像有人用一把钝器在敲着旧事。灯光在两个人影上来回，木马的眼睛泛着死了之后的光。顾川的声音软了，粗口归于沉默，他用手背掩住血迹，像怕别人看到自己被认领的地方。

师尊弯腰，把纸片重新塞回马腹，钉上了小钉。钉子敲进木头的瞬间，声音清晰，带着终结的意味。他直起身来，侧脸在灯下冷得像刀锋：“有些名字，必须被钉在原位，才会有人记得。”

顾川抬眼，眼里有东西在崩裂。他伸手，握住了那只刚刚钉上的马蹄铁，指尖触到冷而粗的金属，像触到了一段被密封的历史。木马站在雨中，像一座被埋葬的坟。外面雨声忽然停住，世界像屏住了呼吸。

师尊没有再说话。他转身向门口走去，披风摆动，留下一个背影，像一把锁扣合上。顾川依旧站在原地，手里捏着马蹄铁，血尚温。那名字在他掌心里沉默不语，像一颗不能再发芽的种子。

门被推开，冷风闯进来，带走屋里剩下的热度，也带走了一点曾经可以改变的可能。顾川把马蹄铁按在心口，指节碰到痛处，像被提醒：有些东西，一旦知道了，就无法再当作未曾发生。

木马的影子在墙上慢慢合拢，像一只被封住的嘴。顾川低声说了一个名字，那不是现在的名字，而是那个被钉在木腹里的字。他咽下去，声音里带着刀割般的清醒：“小川。”

门外风继续，像未完的告别。师尊的背影消失在夜色里，顾川握紧了马蹄铁，听见自己心里的裂缝在雨中逐渐放大，像一匹失了嚼子的马，开始奔跑，而奔向的路没人告诉他在哪儿。

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