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教室里剩下最后一盏灯,黄光压低了每个人的影子。窗外一阵风,把树叶的影子拽到黑板上,像有手指在敲。她坐在靠窗的角落,笔放在膝上,像是在听别人的心跳。手指有节奏地敲桌沿,声音细碎。每次别人看向她,她都把视线收回,像是收起一件易碎的东西。
下课铃早就响过。教室里的人散去了三分之二,只剩两三个人在收东西。班主任的脚步声稳重,他站在讲台前,整理讲义,语气里带着惯性的温和:“有问题可以留下来问。”声音让空气又厚了一层。
“你又做什么白日梦?”坐在她后排的男生把书包扔到椅子上,语气生硬,像是踩到砂石。他的口气总是短句,像牛刀般干脆。她没有回话,只是把笔帽拧得更紧了,指节泛白。
男生伸手把她的笔帽拿开,又推回去。他看她的侧脸,眉头没动,只是像评价一件物件那样说:“别再装了,没用。”这句话轻得像羽毛,但落在她胸口,有一种异样的疼。
她没反驳。她把课本翻到一个空白页,向来整洁的纸上被压出一串串指印。她突然把笔往下一甩,字迹像刀刻:你说的‘没用’你是认真的吗?
男生鼻子里哼了一声,伸手把纸抽过去。手指粗糙,在纸上圈出几个字,然后把纸折好塞回她的本子里。声音低得几乎听不见:“我认真的。你太聪明了,连聪明都能演戏,委屈了它。”
她的肩膀一抖,像是有很长时间没呼吸,终于又吸了一口。当晚风把窗帘撩起,灯光扫到他的手背,能看到细小的老茧。她想起很多事情瞬间堆在一处:父亲的电话,半月没回的家书,还有床头那盏坏掉不肯亮的夜灯。
“你到底想要什么?”她问,声音平静,但语速像裂缝扩大。男生沉默,教室里突然只剩下三个声音——钟表的滴、远处脚步的回声、他把一个小纸条推到她面前的沙沙声。
纸条上只有一句话,笔迹急促:不要把聪明藏起来,它会生病。她看着那句字,眼角湿了,但灯光下她的表情没变。她把纸条揉成团,像是在掐住一个不该出现的名字。
门被推开。走廊的灯一明一暗,影子拉长又缩回。男生把手搭在门框上,目光穿过她看向走廊尽头,声音平静得像句命令:“明晚图书馆,八点。别来就是怕你正着跑。”他说完,步子不急不躁,像丢下一颗石子,让水面泛起圈圈。
她站了很久。最后把揉成团的纸条塞进抽屉,抽屉里有一个小铁盒,盒盖里贴着一张发黄的奖状复印件。上面两个字被皱折遮住了一半。她指尖按着那半个字,像按住心口的疼。
灯光在铁盒上跳了一下,门外的脚步声渐行渐远。她没有立刻合上抽屉,只是在黑暗里把手放在盒子上,指尖能感觉到冷的金属。她低声说了句,声音很轻,像是自嘲,也像是誓言:“我伪装给所有人看,但没伪装给你看——别把我拆穿,除非你准备好承受真相。”
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