雨细得像有人在屋檐下反复擦拭碗沿，敲击声被湿了的石板路吞了去。乐可把伞柄靠在门框上，指尖还残着雨珠，冷得有光。门开了，灯光从门缝里倾出一条黄，像旧小说里过期的温柔。

老沈站在门后，夹着一根烟，嘴角的烟油在灯光下反光。他的手指粗糙，指节上的老茧白出了边。看到乐可，他的眼神先是闪了一下，随后收回像把刀擦回鞘里。

“回来啦。”他声音短，像砍柴的休止符。没有问候的礼貌，有的是多年习惯的空白。乐可脱下湿透的鞋，脚背上有一圈旧疤，动作轻得像不想惊醒什么。

屋里有个木箱，盖子老得勒出缝隙。乐可没有说话，走到箱前，指甲沿着漆裂的边缘摸过，像在读一段被剥落的年轮。老沈把烟往地上一掐，火星弹出短暂的光。空气里是酱油和陈年的尘。

她打开箱子——里面有烂边的被褥，一双小小的布鞋，还有一个被烧过一角的信封。乐可的手先是迟疑，随后冷静到只有温度下降，像把手伸进井水里。她把信封抽出，纸边的炭黑像是别人刻下的指痕。

老沈蹲下，双掌搓着膝盖，语气粗了些：“那封信我烧过一半。她写的多，信里全是你妈的倔强。我读了——读不下去就烧了。”

乐可没有马上看字。雨顺着窗棂滴下来，打在桌上的瓷杯上，发出细而规律的响。她抬眼，声音像裁纸刀：“你读了什么？”

老沈吞了口唾沫，仿佛每个字都要咬碎：“她写了别回来，也写了别等。我以为是恨，我就把它烧了。我把她的名字从老房契上划掉了。为了钱，换了些日子过。”言语一股发干的土腥。

乐可终于把信摊开，那是残缺的四行，字迹是斜的，像是被风吹着写的：“乐可，别为我回来。”笔划的末尾有一处重压，像按下去想把什么留下。

她的手指在纸边磨过，指尖粘了点灰。屋灯下那几个字没有哭腔，没有解释，像一把干涩的刀。她把信纸捏得更紧，手心泛白，呼吸忽然停了一拍。

“你为什么不留住她？”她问，声音平静，像把枷锁看清了链节的那一刻。

老沈低着头，嘴唇抖了下，像要把谎话叼回来：“我以为日子能换来答案。我没想到——”他顿了，声音里塞着烟灰，短促而丑陋，“没想到你回来的时候，只剩账本和空屋。”

乐可站起来，动作很慢。窗外的雨停了，空中还悬着潮气，像无声的帷幕。她把信折好，放进怀里，像是把火受了。

门口，一水沟里有两只破纸船被雨冲得失了方向。乐可走过去，掏出那片被烧的角，揉成一团，脚尖一蹬，纸团沉进了滩水，水把黑色吞得干净。

老沈的手攥成拳，甲缝里还留着泥。他想说什么，最终只是喊了句：“乐可——”像被门追上了最后一句话。

乐可没有回头。她把被褥折好，像把一段未完成的叙事收口，动作整齐得近乎残忍。她把那封信的边角放在被褥里，像是把一小块已坏的果实掩进土里。

她走到门边，停了一下，转身靠在门框上，背贴着凉湿的木。乐可的声音低得像把风从指缝挤出来：“你把她的名字划掉了。好啊，那就让她留在信里吧。别等我，是她给你的解脱。”

门开了。风从外面钻进来，带着街角油烟和孩子叫喊的碎片。乐可走出门，一步两步，脚步没有回头。她把手插进口袋，指尖触到那张被折的信，像捏着一根余温的煤。

雨后的夜色把她的背影压长。老沈站在门内，灯光把他的影子拉到地上，像一张被撕开的旧海报。乐可的眼里没有火，也没有浪漫，只有一条路和一页纸。

她在转角处停下，偷偷把手伸进口袋，把那封信沿着褶皱扯成两半。纸在指缝里轻响，像断裂的承诺。她把两片纸一次性抛到风里，灰黑的纸片在路灯下翻飞，落进下水道，像人们丢弃的名字。

老沈听见纸片落水的声音，清脆得刺人。那一刻，他的胸口像被什么东西撞了一下，往下沉，沉到没有声响。

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