雨细到可以听见屋瓦的呼吸。檀香灯在角落里抿着光，像人在闭着眼睛忍住什么。绢帘后一束影子揉了揉被雨打湿的衣襟，手指在桌面上画圈，手背青筋跳动。她的唇动着，却没有出声，像在念一首早该忘掉的诗。

学士进来时脚步无声，只是袖子扫过鱼鳞壁画，带起一阵淡淡的泥土味。他放下卷宗，动作干净利落：不多看，不多问。声音温而稳，像穿过梧桐的一只旧风铃，“陛下的旨意到了，谕抄到内库，例行盘点由今夜起。”

话落，屋里先是沉了三息。她的手指指尖着了血——不知从何处割出的细痕，像是把秘密刻在皮上。她收回手，笑出声来，却笑得像被人钝器敲了一下，嗓音里有不合时宜的生硬，“盘点？内库与婴孩何干？”

门被推半开，一个老阉拐着去枯的声音钻进来，他把湿衣拍了拍，粗哑，“大人别做无谓的惊讶。圣上要查‘时令之子’。没登记的，带去登记；登记不清的，带去问清。”他挑眉，话里没有同情。

学士抽开卷宗，翻到一页，指尖压着字，字在烛光里显得狰狞，“这是名单。三十七位，名字与母妃一栏清楚。若你不在名单上，便等于不在圣上的眼里。”他合上卷，合得很轻，却像掐断了什么。

她笑了一声，声音薄如纸，“所以，名单里有名字意味着什么？一个孩子的名字，可以换来一座屋子，换来一条路？”她低头，袖里露出一只绣着朱砂的小鞋，鞋头磨破，线头上还挂着一缕小小的发丝。她把鞋放在烛光下，光像是愣住了。

老阉伸手去碰。手指碰到鞋的一刻，他愣了一瞬，笑声里先是得意，随后褪成慌，“这……这是谁的？”学士的眼睛在灯影里沉下来，像刀子在蠢蠢欲动，“如果这是种证据，便不该由你保留。”

她抬头，眼里没有泪，只有一种缓慢的、冷得可怕的宁静，“他的名字我没写在任何簿子上。”她的声音很小，像把刀放在掌心磨平，“我把他的名字刻在了我的肉上。”说完，她伸出手掌，那里有一道淡淡的瘢痕，像被火烙过的弧线。学士沉默了。老阉咳了一声，笑声落得突兀。

学士把卷宗推到她面前，翻开，一页页是字条，字字明白。最后一行，墨色鲜亮：‘若非皇血，一律收归内库。’

她把小鞋递过去，手稳得出奇，“他活着吗？”学士合上眼睛，合得很慢，“若是活，便在禁庭外的夜里。”他伸出手去，接过鞋，袖口一卷。雨声在窗外像被人揉碎了。老阉的嘴角动了两下，像要笑出声来，又像要哭。

外头钟声响了两下。咔嚓一声，门在半开处被人按住。第三下没等来，风吹灭了灯，一片黑。

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