雨像细碎的刀子，把巷口的光切成一段段。路灯下，水珠在鞋面跳动，响得清脆。子涵站在老校门外，双手插进外套口袋，手心里是热的，外面是冷的，像两种不合拍的节拍。远处有自行车铃声，近处只有雨和心跳。

阿松撑着一把坏了花边的伞走来，伞面漏出一道月牙形的光。他的脚步沉，落在地上的裂缝里像是有重量。见到子涵时，嘴角先动了两下，像是不知道该先说什么。最后还是先笑了，笑得不干净，有牙齿里的缝隙。

“回来了？”阿松的声音粗糙，短句，像搬东西碰到木头的声音。“回去多久了？”

子涵抬头，雨水顺着睫毛滑落，纤细的线条。他说话慢，句子带着测量过的余地：“三年半。搬家两次，书桌换了三张，茶杯没动过。”

阿松哼了一声，撇撇嘴，像是不信也不在意。他把伞往后一挪，伞骨在夜色里闪了一下：“三年半啊。你小时候最会算数，记得要按时来放学。”

两人并肩走进学校的后巷，墙皮上长了青苔，湿润的味道粘在鼻尖。曾经在这里打闹的台阶还在，台阶边刻着两个名字，刀刻的痕迹已经模糊：阿松?子涵。子涵伸手摸去，指腹带出一条湿迹，像是触到什么藏着的痛。

“为什么突然回来？”阿松突然问，声音像是把雨声切断了一下。他抬头，目光稳得让人害怕。

子涵低头，雨水打在脸上，他把话分成几块递出去：“因为我怕忘记。所以回来看一看，怕连名字都掉了。”

阿松盯着他，眼里有光，像锅底里的油。他没有马上回答，只是从口袋里摸出一张纸，纸角卷得发软，褶子里还夹着旧日的尘。

那是一张孩子画的画，颜色已经因为雨水和时间褪成了雾。三个人的棍状小人被画在一条河边，头上有太阳，两旁有草地。旁边有人用小孩的字迹写下了名字：子涵、阿松、妈妈。‘妈妈’三个字被撕过又贴回，字迹旁有深深的折痕。

子涵看见之后，手微微颤了一下，像是触电。他想把画抢过去，却被阿松按住了手腕。阿松的手掌粗糙，按得紧，指节发白。

“那天我把它藏在柜底，”阿松的声音忽然很静，像是从很远的地方传来，“我以为你会来接我送你回家。你没来，我就把她抱起来拉回家，一路上她一直叫你的名字。你知不知道？”他停了一下，雨点打在两人的肩上，像是在数秒。

子涵的唇发动了，想说话，最后只是吐出三个字：“我不知道。”

阿松的眼睛猛地红了，眼角的雨水和泪水混在一起。他没有喊叫，只是把那张画摔在地上，纸在水里展开，颜色像被抽去了声音。画上的‘妈妈’处被雨水侵蚀成一片模糊的灰。

“你说你要照顾她。”阿松的声音变了，不再是粗口带笑，而像是在数账，“你说等我。她说，‘等子涵来一起吃糖。’我就老老实实等。你知道我等了多久吗？”他沿着台阶坐下，裤腿沾了泥，动作没有尊严。

子涵往前走两步，停在阿松面前，手伸出去，像是想握住什么。但他没抓住，只是让指尖在阿松的袖口上轻轻擦过。那一瞬间，两个人都察觉到了别样的温度：不是雨，也不是怀念，而是对方身体里留存的某种占有。

“我有我的原因。”子涵说，句子里装了抵抗和歉意，“有些事，我当时不能——”

阿松笑出来，笑里没一点儿暖意：“不能？你吃不下饭不能，还是怕麻烦？你知道她死的时候手里还攥着什么吗？”

子涵闭上眼，影子在耳边压低了声音：“什么？”

阿松从口袋里翻出一个小纸团，摊开，是一块褐色的糖纸，上面蹭着两排小小的指纹，纸上隐约有淡淡的牙印。阿松把它捏在指缝里，像握着某个无法放下的重物。

“这是你给她的糖。”阿松说，声音很平。雨停了一瞬，世界像被按了暂停键。“她最后一句话就是你。你连来都没来。”

子涵的呼吸粗了，他的声音像被雨打散了：“对不起，我——”

阿松站起来，身高把子涵的脸影笼住。他的脸没有笑，眼里却有光，像刀子割过的反光。“你先走吧。”他说，话很短，像命令。随后他把那张被雨打湿的画贴到子涵手心，手指压得纸发软，颜色立即在两人大掌接触处扩散。

子涵想拉回手，想把那张纸塞回阿松的口袋，想把时间捡回来。指尖沾着淡淡的颜色，像被撕开的旧日记。阿松没有等他，转身走向巷口，伞下的背影消失在夜里，只留下湿漉漉一片，和子涵手心里渐渐模糊的字迹。

纸在他掌心的边缘慢慢散开，‘妈妈’两个字被雨水吞没成一条灰线。子涵看着那条线，在胸口像被人摁了一下，疼得真切。他用力握了握手，纸角的色渗进掌纹，留下无法抹去的一块痕。

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