河边冷得像刀。木码头的缝隙里冒着薄雾，雾里带着鱼腥和旧绳子的霉味。曹若冰站着，双手插在袖中，只动眼皮。风把他的发梢翻起，像有人在指节上拨动弦子，弹出一个不耐烦的音。

一只小船靠岸，桨声像被钝器拍打，慢，重。船头坐着个抹着油布的舵手，脸上裂出一道像河道那样的皱纹。舵手一下桨，吐出两句粗话：“冷死了。你要的，是这儿？”他的话多是短句，像劈柴，结着口。

曹若冰没有回答。他伸手，接过一包裹。手背青筋浮起，指节有旧刀痕。一片纸屑从裹物缝里滑出，落在他掌心，像一只小灰蝶。他看那纸上的字，视线平静得像观察裂缝里的流水。

船上又有人下了船——一位中年女子，衣袍不是富贵，却整洁，步子有书卷的礼节。她说话像读句子，句与句之间有停顿，好像要给每个音节时间穿过胸膛。“曹公子，我是从北榆关来的。那里的人，带了这东西。”她从怀里掏出一个小木马，木马表面磨花，脖颈处被一道细针穿过，针上还挂着一缕乌黑的发。

曹若冰伸出的手僵在那里。那木马不是玩物，它的侧面有一处缺口，缺口边的斜刻痕路，是他十岁时用小刀留下的。那把小刀，他记得每一道刻痕的方向，像知道每条街的巷口。风像刀，抹过他的脸，他却只觉得耳根里有东西坠地。

舵手在旁边咧了咧嘴，不经意地哼出一段破碎的曲调，旋律粗短，像是在说“别当真”。女人的声音却在他后面低了下去，无意识地，把一个细小的民谣送出来——那是他母亲晚上哼过的那支歌，词只剩下一句：“小儿莫怕，风会过去。”声音像被压在布下，但字仍旧全本得刺人。

曹若冰的手指绷紧，关节发白。他把木马贴在鼻子下闻，木头里有油脂和灰尘，还有一种更古老的气息——孩子睡着时呼出的热。那缕头发搭在木马针上，末梢染着褐色，像是被雨水洗过。周围的风忽然变得静止，像有人把世界的呼吸捏住。

“是谁留的？”舵手问，口气里带着打听时的好奇，还夹着一种希望能从别人痛处捞回来便宜的冷意。曹若冰慢慢地把木马塞进衣襟，动作简单，没有表情。他的嘴唇动了，像是要说一句很重要的话，但只出了一句，平稳而冰冷：“带路。”

舵手笑得粗陋，笑声在薄雾里开裂。女人的眼睛湿了，却没有落泪，她低声补了一句：“北榆关昨夜不安，官署也不去管。”话里有责怪，也有恐惧。曹若冰把木马收好，像收起一把锋利的器物。他回头看了一眼身后的河面，水里映出他的脸，像被刀划开的纸。他转身，脚步带着水声，向北榆关的方向去了。木马在他胸前贴着心口，针尖正好戳在布衫上，那里渗出一小圈暗色。

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