雨打在檐牙上，像细碎的钱币掉进泥盘。室内的灯油闻起来有些酸，油灯下的影子被拉长又收拢。陈苒把围裙的角折得整齐，指尖还湿着凉意，她没有看窗外，只是听着雨声，把自己的呼吸压得很低，好像太响会惊跑了什么东西。

小厮在门口磕了个头，话像生铁一样粗：“少奶奶，公子说，今日要见你。”那句话没有感情，像念了一道命令，紧接着他又补了一句，像是怕被责罚：“别让他见笑了。”

陈苒听了，笑得很轻，声音也收得干净：“我会端正些。”她把腰背抻直，动作里有一种经过许多次练习的恭敬，手掌却在颤。她摸到了胸前那枚用旧了的绸缎发簪，指甲边缘压出白印。

走廊里的瓦片还残留雨水，脚步声被屋檐的滴答一分为二。门被推开时，一股烟草和纸墨的味道迎面来，像是把冬天裹进房间。厅里坐着的人背对着门，灯光把他背影描出利刃般的轮廓。

沈君没有转身，声音薄得像刀片：“进来。”他的话简短，像检票员按下按钮，厅里的空气随之冻结。陈苒跨过门槛，脚心贴着地毯的边缘，像是走在绷得过紧的弦上。

他站起身，袖口在灯光中闪了一个白。面容像雪后松柏，冷得没一丝温度。他转身的时候，眼神扫过她一圈，不带停留，却带来一阵针刺。沈君开口，字字不慢也不急：“有人送来信，说是你母亲。”

陈苒愣住。她记得母亲的字，歪歪扭扭，是屋檐下那双手在灯下练出来的。她想说不是，想说母亲已经死了很久，不可能写信给这里的人。但话在喉里被雨声压住，成了零碎的东西。

沈君把那封信摊在桌上，纸边卷得有点软，墨迹像被雨打过一样模糊。他沉声读出第一句，声音被长条的影子割断：“苒儿，如今我不能去看你，便寄此书一言……”每一个字像石子打在她胸口上，乍响，继而发出回荡的痛。

陈苒的手搭在桌沿，指关节泛白。她看见信纸右上角的那一撇——母亲写“苒”字时总会多出一小钩，像是怕名字被人夺去。那一钩，在这张陌生的纸上，竟与她记忆里的完全一样。

有人在门外笑了，声线像被火折子燎过的稻草。沈君抬头，眼里没波澜：“你该知道，若这信是真的，你的位置就不再是下房。”陈苒听得见自己心里嘎的一声，像窗扇被猛地关上。

她低头看那封信，墨迹下面还有一个印章，压得有些深，像拧进皮肤的指节。她伸手去抚摸，指尖触到的不是纸，而是记忆的边缘——母亲替她缝的旧包袱里，遗落过同样的印章。风在耳后拉扯，雨在窗外把世界清洗成两个色块。

沈君把信折好，声音缓慢且条理分明：“你可以承认，也可以拒绝。我不管你过去在谁怀里学会了谎言，但如果你想留在这屋里，就必须让所有人都信。”他把信放回桌上，手指压在那一钩字上，好像压住了时间。

陈苒抬起头。灯光把他的半张脸雕得清楚，她能看见他嘴角一处细小的伤疤，那是刀斧留下的痕迹，像是他人生里没被医好的地方。她的声音出来时很小，却不回避：“那我就承认。”她说完这句话，自己都觉得像是把一块肉交出去。

沈君的眼睛终于动了。他放开那封信，嘴角没有笑，笑意也没有伤害，只有冷静的计算：“好。若你演得好，没人敢揭穿；若演砸了，我自会替你收摊。”话像一把钥匙，缓慢转动。陈苒听见门外的雨声忽然抽紧，像被人用指尖捏住。

她的手还按在桌上，摸到那一道熟悉的弯钩，像针尖扎在旧伤上。屋子里一时间只剩下灯油的气息和她自己的呼吸。她没有再说话。外面的雨把世界敲成一个个瞬间，她觉得有一种东西在胸口破裂，然后又被迅速缝合。

门被轻轻关上，像是在隔绝一段过去。陈苒看着桌上的那封信，指尖滑开了一小道血印——不是她流的，却落在她手里温热如真。她把纸抱紧，像抱住一个会给她答案的死人，而答案却只剩下一个字，凉得让人无法出口。

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