灯管在头顶瘦瘦地嘶哑着，像快要说完一件事的旧人。消毒水的味道挂在空气里，冰凉而持久。洛清坐在病床边，手指绕着温热的玻璃杯边缘转了三圈，才敢抬头看床上的人。

他睡得像被掏空了。额头上贴着白色贴布，睫毛厚重得像失了重力，呼吸细碎而节奏不稳。床头的心电监护器发出淡蓝的波浪，节拍偏慢，像钟表在偷懒。枕边有一张褪色的照片——一个小女孩抱着纸船，笑得没有牙缝。

“他醒过了吗？”洛清把声音收在喉里，像是怕惊动什么活物。

护士李把针管撂在托盘上，双手干净利落，声音粗糙：“醒了两次。都没说话。只有一次——喃喃念名字。”她的语气像掸灰，没往心里去，但声线里有抖。

洛清伸手，手套触到被单，滑出一条皱痕。她的指尖轻触他的手背，皮肤凉，静脉像细小的蓝线，微微颤了一下。他的手指粉末般薄，关节上有旧疤。她并不想被发现——但手没法控制地停在了他的手腕上。

床头下滑出一个方形的角，折得整整齐齐。洛清用指甲挑了挑，音响里传来走廊里推车的轮子声。她把那纸片摊开在掌心，字迹歪歪扭扭，像没力气的树枝：林浅。下边画了一个纸船，船里有个小人，眼睛被一条线划掉。

她愣住。林浅是她今天进入的身体的名字；但她本来不叫林浅。她的眉头收紧，背脊像弓一样缩了下去。空气像被拧紧。

“他写下来的？”洛清低声，像是在验证一件不该被验证的事。

护士李的手停在门框上，指甲有旧黑色印记。她抽了口气，声音放软下来但还是带着地方口音：“病人写过东西。以前有人见过他写——都是名字。家里人说了，写名字是他醒的信号。可这回……”她没把后半句说完，手指在门框上捏出一道白茧。

纸上，林浅两个字像刀口，冷得让人缩回手。洛清把纸折回去放进衣兜，指头碰到布时，心跳忽然加速。监护器的节奏变了，波浪跳出一个不整齐的峰，像有人在胸腔里敲了一下铁勺。

床上的人翻了一个身，嘴角动了。空气里瞬间薄了。洛清的喉咙里有东西发紧，她凑近，能闻到他呼出的气中有咖啡和旧烟的混合味，像被遗忘在抽屉里的衣服。

他终于睁开眼。眼眸里没有光，只有一层脆弱得像蚕茧的薄膜。然后，他像用尽了全身力气，把那薄膜撕裂一点，声音像砂纸：“别——别忘记她。”

一句话很轻，但房间里的灯恍然一暗。护士李在门口退后一步，手掌按到胸口，嘴里骂了一个小词。洛清的指尖发麻，纸船在她衣兜里像有东西在动。她看向病床，对面的人眼角挂着一条干涸的黑色线——不是泪，是墨迹，顺着皮肤流到了枕头。

“她是谁？”洛清说，声音比他说话时还稳。话说出口，像扔进深井。病人闭上眼，像是回到了沉睡，他的手指却在被单下攥成了拳头。拳头里有一片碎纸，边角已经被咬得发亮。

灯再次闪了两下，像有人用指节敲门。洛清把手伸进被单，指尖碰到纸边。那纸上写的，既不是林浅，也不是现在的名字。是她自己的姓，那个她以为早已抹掉的名字。她的唇干了，声音像被抽走了水分的皮革。

“你是谁？”她没有问病人，而是看着门外护士的背影，再看向床上那张脸。回答没有来，只有监护器规律地跳着，像是要把时间一点一点榨干。纸条在她手里发凉，像冬天的鱼。她把它捏紧，指甲刺进纸里，纸的纤维划出血色。

门被轻轻关上，关得并不严，但声音沉得像坠落。病房里剩下两个人和一张写着她名字的纸。洛清把纸贴在胸口，听着心跳，像一只被捕的鸟。她抬头看向病人的唇，那里有字，微微动着，像在念什么，但又像在把话咽回去。

他最后一次把眼皮抬起，目光穿过她，仿佛看到很远的某个地方。声音枯薄，像是把一根针从布里抽出来：“别回头。”

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