教室里只剩最后一束光，穿过百叶窗，拉出一道长长的灰。灰尘在光里慢慢沉下去，像被看见一样无声。课桌上一圈黑色的圆痕，像年轮，把时间刻在指尖能摸到的厚处。

我蹲下，手沿着桌面摸，感觉到一处纸的边角。那是夹在抽屉里的信。抽屉的木头干了，边缘有被刻过的名字：小夏。指节敲到雕痕上，轻响像脉搏。

阿峰从门口大步进来，鞋跟敲出急促的节拍。他一眼就看见我和那张纸。“能不能别弄那些鬼东西，”他说，声音像剃刀，干净利落，“有用就留下，没用就扔。”

“别扔。”我的声音比他轻。我的手指抖了一下，指甲缝里刮出一点白色灰，像旧时刻里被忽略的记号。我把信抽出来，纸角有水渍，字迹被磨得模糊。

阿峰把背靠在黑板上，双手插口袋，像等评判的法官。“快念出来，不然就丢了。”他说这话的时候，嘴里还含着不耐——完全是他的说话方式，直来直去，不装修饰。

我没有打开。风从窗框缝里挤进来，冷，带着操场上树叶的味道。林老师推门进来，手里还握着一包粉笔。他的脚步缓慢，像在听自己的人生节拍，然后把粉笔放到讲台边，声音平静，“别急，坐下，等我擦完黑板再说。”

我记得那天夏末的热，记得午夜福利视频一起在操场角落打棒球，记得阿峰把帽子摘来系在我的头上——他那样做，像给我系上一个标签：“这孩子是我的。”现在听他讲故事，像在回放别人的台词。

我终于把信摊开。纸上只有一句话，字是倾斜的，像是写在摇晃的车厢里：“我不能和你一起老去，因为我已经爱上了别人的未来。”

时间像被刀割开。阿峰的脸先变了，血色往下走，他的喉结动了两下。“王逸凡？”他像试探地念出一个名字，声音里有脆裂。“他是哪个王逸凡，别吓我。”

林老师看了看纸，指关节叠着粉笔灰。他没有马上评判，只说了一句，平静得像压抑的潮，“爱情有时不是交换，而是选择。”

我听见自己的呼吸声，短促。手心开始湿。那句话像针，扎进我不愿碰的旧伤。我把信紧了又松，像要把它塞回时间里。阿峰猛地伸手想抓我的肩，我缩了一下，肩膀碰到椅背的冷漆。

“你什么时候知道的？”阿峰问，词语里有不敢相信的少年气。他的眉眼挤在一起，声音里夹着沙哑，好像被热风吹得发糊。

“昨天。”我说。短句。就像把针拔出来的一瞬间，疼之后是空。林老师的目光从我的脸移到窗外，窗外是操场的影子，空旷，像一张被撕掉的海报。

阿峰站起来，快得像弹簧。“那小子的簿子在哪？”他下意识要冲出去，拳头已经攥好。口气里带着发飙的粗犷，像他所有的成长都在用力证明什么。

我摇头。信是我抽屉里最后的一张。我把纸折好，放回原处，闻到纸上的口香糖味和暑假的尘。林老师擦掉最后一段粉笔字，灰白落下，留了条线在黑板上，然后他回头看着午夜福利视频，“留下点什么好么。哪怕是一句——再见。”

阿峰却笑了，笑得突兀又荒芜，“再见？谁跟谁再见。”他的话像掷出去的石子，激起的水纹在我胸里扩散。我的手指无意识地在桌面上划了一道细长的痕，墨渍被抹开，像一道刚愈合的口子。

我起身，把信放回抽屉，但边上用力留下了一个印记——手心的热把纸微微烫皱。门口的风把门推开，光带走了一整块夏天。门关上前，我听见阿峰在门背后低低说：“别傻了，好自为之。”

门终于关上了。教室里留下的不是安静，而是一圈围着桌椅的余温，还有那张纸上未被说尽的话。我用指腹抹掉桌上的墨迹，却把最深的字留在那里——那是我自己的名字，刻得浅浅的，像蚕食的记忆。

灯光灭了，黑里有几个字还在跳动。它们没有成句，只有一个单词——再见。声音来自我嘴里，也来自抽屉里那封未寄出的信。那一刻，声响像刀片，精准地割开了青春的厚布，露出下面脆弱的肉。

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