天光从教学楼长廊的玻璃瓦隙里漏下斑驳，灰尘在光束里像散乱的纸屑。教学楼的白墙剥落出褐色的肌理，布告栏上的海报被雨水冲出褶皱，边角卷起，像一张张未拆的账单。林忆站在三号楼的走廊，手掌贴在一排旧铁柜上，指尖能摸到潮湿和旧漆的刺。

她用钥匙戳了两下，柜门像痛觉一样颤了一下，却没开。脚下有人走过，鞋底摩擦出轻微的咔嗒声。李威把肩膀抵上来，肩膀宽，声音也宽：“给我来一秒钟，别像只猫，那样有点碍眼。”他用力一扳，铁柜发出撕裂声，钥匙才甩出一声低响。

林忆的指甲缝里有黑东西，她低头拨了拨，没说话。李威有一点不置可否的笑：“瞧你这副样，像是等人来送奖状。”他说话直白，像扔石子。远处传来教务处的脚步声，节奏慢而有条理。

柜门开了。里面叠着几本旧练习簿，一件过时的羽绒和一封信。信封边角霉斑，邮戳半个印在上面，字迹被雨水洗得不全本。林忆的手先是悬在空中，像拿着一把刀，随时会收回；然后又像被什么牵着，伸过去把信抽出来。

“这是谁的？”小安站在不远处，声音很小，像是在房间里按了静音键。她的手指抠着书包带子，眼睛却一直在看那封信。李威抬抬眉，带着不耐烦：“你的？那就别耍花样，赶紧看看。”

林忆把信撕开。纸张里有股熟悉的皱褶香，像午后厨房里的油烟，像她记忆里从不曾被擦干净的茶杯。字是母亲的笔迹，横线倾斜，字迹里有一种练字本上被反复描摹过的急促。

她念出声来，声音先平静，像把一杯凉水放到桌上：“林忆：信我已寄出多次，可地址变了，你总换地方。我回不去了。别等我了。”读到“别等我了”的时候，声音断掉，像线被割。

李威愣了一下，随即嘲讽的笑退去一半，另一半空着放着：“那你还能咋办？哭一场，吃顿撑的，日子还得过。”他把话说成工作流程，语速快，像想用声音把空旷堵住。小安却没有笑，她走上前，伸手，半分钟后又缩回手指，什么也没碰。

走廊里突然陷进一种可以听到墙皮里潮气流动的寂静。林忆把信折起来，动作慢得像是在把玻璃小心放回盒子。身后有人从教室里推开门，光把走廊分成黑白两半。她感觉到自己的胸腔里有个物件在松动，像被擀面杖压过，发出软软的声响。

“你要不要我带你去教导处登记？”李威问，话里带着不耐，却也有一丁点的替代安慰的笨拙。他不知如何面对那种被遗弃的清冷，只能用行动填补空缺。林忆把信塞回信封，封口处没焊上，只是用指甲划了两道。

她把信放回柜里，正中搁下一张薄薄的手帕，摊平，如同把一只小动物安置好。然后合上柜门，手停在冷漆的表面，指尖按着那圆形的锁孔，听到里头自己的呼吸声——细小却确实存在。她把钥匙旋了一圈，声音清脆，像最后一扇窗被钉死。

李威在旁边抽了两下烟，吐出一团浅浅的雾：“行了，别演戏了，今天还有晚自习。”他说完就走，脚步快，像逃跑。小安站了半晌，最后说了句：“别把它扔了。”话轻得像羽毛，却把空气砸出一个洞。

林忆没有扭头看他们。她低着头沿着楼梯往下走，纸屑被鞋底带起，散成几条细小的尘路。走出教学楼大门时，校园的路灯开始一盏盏亮起，像有人在远处一格一格地点燃沉默。她在最后一盏灯下停住，扣了扣外套的扣子，把手伸进胸口，摸到那个被折叠的边角，上面写着那句已经被她读过无数遍的话。

她把它按在心口，像按一枚硬币，然后轻声说出母亲信里的最后一句话：“别等我了。”声音非常干，像锋利的东西刮过玻璃。话落下，校园的一盏灯在她头顶应声熄了，黑色在她的背后铺开，连脚下的影子都被拉长，变得没人认得。

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