暮色像一张破旧的帛布，慢慢覆在山门外的石阶上。风从山谷里挤进来，夹着凉意和未熄尽的烟灰味，吹得路边的柏树低声摩擦。林舟站在门槛外，一只手紧攥着布包，手背上的茧像碎裂的河流，沉默地说着过往。

门内的光淡得像老人的眼。守门的粗汉抬头，声音像劈柴：“到点了，谁来排队。”他的语气不高，但每个字都像石头敲在门上。

林舟低声回一句：“我来应试。”声音细，一次性吞进胸腔。粗汉看了看他手里的布包，鼻子里哼出一声，指了指石阶：“一队两人，先检魂，再看手相。别耍花招。”

检魂室里并没有蜡烛，只有一口古井，井面上蒙着一层薄雾。一个白发的中年人坐在井边，手里翻着一本破旧簿子，语速稳而慢，如说教也像是点算账：“名字，出身，说清楚来。”

林舟把布包放到桌上，动作不带任何颤。白发人伸手去掀开布包，指尖碰到里面的东西时，眼底一闪。那是块黑色的玉牌，边缘有些被火烧过的痕迹，最深处嵌着一枚小小的银环。白发人把玉牌拿近了闻了一下，脸色收缩，像被针刺了一下。

“这是——”他没有说出全本的话。林舟知道那颗心跳，他把话咽回去，只说：“我父亲留下的。”

白发人放下玉牌，声音又冷又静：“父亲？你说清楚，是谁？”他眼里的探照灯亮了，像能把人内心的灰尘一寸寸照出来。

林舟低头看着自己的手。记忆像被磨薄的布，边缘残破。母亲曾在炉火旁缝过一处补丁，把一枚小小的铁扣缝在裹腹里，说那是父亲走失前留下的。林舟把手伸进口袋，摸到一团硬物，心口猛地一紧，手指碰到东西的瞬间，他觉得自己的血液像回声一样响。

白发人忽然站起，声音沉了：“天门弟子，禁忌之物为何在凡人手里？”

在场的另一个人——面带刀疤的教员，嘴角挂着嘲讽：“小子，别掺和那些老故事，咱们看的是实力不是传说。”他说话像扔石头，轻快而残忍。

林舟抬起头。井光映在他的眼里，有一点不以为然，也有一点决绝。他把布包摊开，伸出那枚被火熏过的小银环，放在桌上。环子脏，边上有一小片干裂的皮，像是一段被撕下的记忆。

白发人伸手，指尖碰到皮的时候，微微一缩，像触到冰。他的声音忽然变得细小：“这是……孩童的皮。”

空气像被切开。林舟的耳朵里只有自己的呼吸，呼吸里有盐，有从未流出的泪。他记起母亲在临别那夜的指甲，曾经带着泥土和血迹，像是在帮谁挡住什么。那一念像利刃从胸口掠过，他咬牙，声音平平：“我不知道他去哪，是被人带走的。”

刀疤教员笑得更冷，“被人带走？凡间的孩子也有这般贵重？说不定是你编出来的把戏。”他伸手，想把银环一把抓起，动作粗莽。

林舟的手颤了，但没有退。他猛然一捏，手掌的血线在掌心里暴跳，那点疼把他从记忆里拉回现在。他低低道：“若是把戏，你就拿去看清。”

刀疤教员的手停在空中，所有人的目光都凝在那枚银环上。白发人闭了闭眼，像抚平一张折坏的纸，然后慢慢地将环子翻过来，看到背面刻着一个小小的印记——与林舟家中旧箱底的锁纹一模一样。

屋子里寂静到可以听见火星落在灰上的细响。刀疤教员的笑声断了，像被雪埋了半截。白发人的嘴角抽动，他的声音压得更低：“若这确是家徽，带着的人……不止是凡人。”

林舟突然觉得空气热了一下，像有一口无名的火在自己胸内燃起。他没有解释，也没有求证，只是抱紧了布包，像抱紧一个可能会随时破碎的答卷。

门外的风停了，像有人按了静音键。白发人看着他，眼底有些复杂的东西在闪烁，像旧日的誓言被翻开了背面。他伸手指了指山门：“留下来。今晚有人要找你。可别以为是来换你名字的。”

林舟迈步上前，脚步在石阶上发出很短的声响。他回头看了看夜色里的村落，屋檐下挂着半干的衣裳，一盏灯泡忽明忽暗。风再一次从背后卷来，吹起那盏灯的影子，把影子拉长，像一只手慢慢攥起。

最后一声门环落下，声音冷得像一片铁锭沉进水里。林舟的牙关狠狠一咬，嘴角没有笑，只有一种早被磨平的坚决。他把手里的布包按得更紧，像抱着一个将要哭出的名字。夜色把他的影子拉得瘦长，像一柄沉默的刀。

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